Automne

Odeur des pluies de mon enfance

Derniers soleils de la saison !

À sept ans comme il faisait bon

Après d'ennuyeuses vacances,

Se retrouver dans sa maison !

La vieille classe de mon père,

Pleine de guêpes écrasées,

Sentait l'encre, le bois, la craie

Et ces merveilleuses poussières

Amassées par tout un été.

O temps charmant des brumes douces,

Des gibiers, des longs vols d'oiseaux,

Le vent souffle sous le préau,

Mais je tiens entre paume et pouce

Une rouge pomme à couteau.

René Guy Cadou

En septembre

Parmi la chaleur accablante

Dont nous torréfia l'été,

Voici se glisser, encor lente

Et timide, à la vérité,

Sur les eaux et parmi les feuilles,

Jusque dans ta rue, ô Paris,

La rue aride où tu t'endeuilles

De tels parfums jamais taris,

Pantin, Aubervilliers, prodige

De la Chimie et de ses jeux,

Voici venir la brise, dis-je,

La brise aux sursauts courageux...

La brise purificatrice

Des langueurs morbides d'antan,

La brise revendicatrice

Qui dit à la peste : va-t'en !

Et qui gourmande la paresse

Du poète et de l'ouvrier,

Qui les encourage et les presse...

" Vive la brise ! " il faut crier :

" Vive la brise, enfin, d'automne

Après tous ces simouns d'enfer,

La bonne brise qui nous donne

Ce sain premier frisson d'hiver ! "

Paul Verlaine

L'automne

Voici venu le froid radieux de septembre :

Le vent voudrait entrer et jouer dans les chambres ;

Mais la maison a l'air sévère, ce matin,

Et le laisse dehors qui sanglote au jardin.

Comme toutes les voix de l'été se sont tues !

Pourquoi ne met-on pas de mantes aux statues ?

Tout est transi, tout tremble et tout à peur ; je crois

Que la bise grelotte et que l'eau même a froid.

Les feuilles dans le vent courent comme des folles ;

Elles voudraient aller où les oiseaux s'envolent,

Mais le vent les reprend et barre leur chemin

Elles iront mourir sur les étangs demain.

Le silence est léger et calme ; par minute,

Le vent passe au travers comme un joueur de flûte,

Et puis tout redevient encor silencieux,

Et l'Amour qui jouait sous la bonté des cieux

S'en revient pour chauffer devant le feu qui flambe

Ses mains pleines de froid et ses frileuses jambes,

Et la vieille maison qu'il va transfigurer

Tressaille et s'attendrit de le sentir entrer...

Anna de Noailles

La mort du soleil

Le vent d'automne, aux bruits lointains des mers pareil,

Plein d'adieux solennels, de plaintes inconnues,

Balance tristement le long des avenues

Les lourds massifs rougis de ton sang, ô soleil !

La feuille en tourbillons s'envole par les nues ;

Et l'on voit osciller, dans un fleuve vermeil,

Aux approches du soir inclinés au sommeil,

De grands nids teints de pourpre au bout des branches nues.

Tombe, Astre glorieux, source et flambeau du jour !

Ta gloire en nappes d'or coule de ta blessure,

Comme d'un sein puissant tombe un suprême amour.

Meurs donc, tu renaîtras ! L'espérance en est sûre.

Mais qui rendra la vie et la flamme et la voix

Au coeur qui s'est brisé pour la dernière fois ?

Leconte de Lisle

Par la couleur du ciel, et les plaintes du vent, ô volupté de vivre, ô charme alanguissant !

Par mon désir de rêve et mon coeur qui frissonne, j'ai senti de là-bas venir vers nous l'automne.

Albert Lozeau