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    Dans le jardin, l'automne est en effet la gloire couronnante de l'année, nous apportant la fructification des mois de la pensée et le soin et le travail dur.

    Et à aucune saison, coffre-fort peut-être dans le temps de jonquille, nous obtenons des effets superbes de couleur tels qu'à compter d'août à novembre.
    Rose G.Kingsley


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    La feuille d'or

    La nature s'endort

    Sur un arbre mort

    Dans le froid qui mord

    Reste pour décor

     

    Une feuille d'or

     

    Dans le vent du nord

    Elle salue l'aurore

    Et le soleil d'or

    Qui se lève encore.

    Alain Hannecart


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    Un bijou d'automne

    C'était si beau ce matin d'automne

    Quand les arbres fruitiers foisonnent

    Alors que le temps était un peu frais

    Je savourais le plaisir que j'avais

     

    Je me rappelais mon enfance

    J'étais en pleine adolescence

    Et nous allions cueillir des fruits

    On passait de beaux après-midis

     

    Les pommes étaient nos préférées

    On les cueillait nous-mêmes au pommier

    Puis j'aimais marcher dans des sentiers

    Sur les feuilles qui étaient déjà tombées

     

    Je voyais des oiseaux se rassembler

    On se préparait dès lors à migrer

    Je sentais bien que l'été s'achevait

    Que pour l'hiver nous devions être prêts

     

    L'automne passe définitivement trop vite

    À la venue de l'hiver rien ne résiste

    Mais nos automnes sont tellement beaux

    Ils sont sans doute notre plus beau cadeau.

    Claude Marcel Breault


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    Déjà l'automne

    Déjà la terre a basculé

    Dans l'ombre de l'été.

     

    Rage le vent, tombe la pluie.

     

    Déjà le soleil n'essaie plus

    De prendre le dessus.

     

    Tombe la pluie, revient le froid.

     

    Déjà les érables ont jauni

    La fauvette est partie.

     

    Revient le froid, volent les feuilles.

     

    Mais la lune poursuit sa ronde

    En souriant à tout le monde.

     

    Volent les feuilles, tombent les fruits.

    Louise Duty


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    Écureuil

    L'écureuil roux vit à l'air libre

    Dans tous les pins en forme de cône

    Ce funambule est une icône

    Il s'aventure seul sans attache

     

    Suivit d'une queue comme un panache

    Qui le maintient en équilibre

    Aussi agile qu'une anguille

    Aussi rapide qu'une aiguille

     

    Il se faufile dans les aiguilles

    Comme la voix qui s'égosille

    Court dans les fils du téléphone

     

    Il vit des fruits de ses cueillettes

    Comme un artiste un grand poète

    Pour qui les mots sont des noisettes.

    Alain Hannecart


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