Un bijou d'automne

C'était si beau ce matin d'automne

Quand les arbres fruitiers foisonnent

Alors que le temps était un peu frais

Je savourais le plaisir que j'avais

Je me rappelais mon enfance

J'étais en pleine adolescence

Et nous allions cueillir des fruits

On passait de beaux après-midis

Les pommes étaient nos préférées

On les cueillait nous-mêmes au pommier

Puis j'aimais marcher dans des sentiers

Sur les feuilles qui étaient déjà tombées

Je voyais des oiseaux se rassembler

On se préparait dès lors à migrer

Je sentais bien que l'été s'achevait

Que pour l'hiver nous devions être prêts

L'automne passe définitivement trop vite

À la venue de l'hiver rien ne résiste

Mais nos automnes sont tellement beaux

Ils sont sans doute notre plus beau cadeau.

Claude Marcel Breault

Déjà l'automne

Déjà la terre a basculé

Dans l'ombre de l'été.

Rage le vent, tombe la pluie.

Déjà le soleil n'essaie plus

De prendre le dessus.

Tombe la pluie, revient le froid.

Déjà les érables ont jauni

La fauvette est partie.

Revient le froid, volent les feuilles.

Mais la lune poursuit sa ronde

En souriant à tout le monde.

Volent les feuilles, tombent les fruits.

Louise Duty

Écureuil

L'écureuil roux vit à l'air libre

Dans tous les pins en forme de cône

Ce funambule est une icône

Il s'aventure seul sans attache

Suivit d'une queue comme un panache

Qui le maintient en équilibre

Aussi agile qu'une anguille

Aussi rapide qu'une aiguille

Il se faufile dans les aiguilles

Comme la voix qui s'égosille

Court dans les fils du téléphone

Il vit des fruits de ses cueillettes

Comme un artiste un grand poète

Pour qui les mots sont des noisettes.

Alain Hannecart

Il faut s'efforcer d'être jeune comme un Beaujolais et de vieillir comme un Bourgogne.
Robert Sabatier

Bel automne

Qu'automne est beau qui se prélasse

Au lit de l'été qui s’efface.

Le soleil a dissous enfin

Les brumes blanches du matin,

Il se répand de tout son feu,

De tout son bleu.

De paysage en paysage

L'éblouissement se propage.

Le temps prend ses pinceaux de bois,

Toutes les couleurs qui flamboient,

Et met de l'or à sa palette

Pour les poètes.

Qu'automne est beau quand il paresse

Au rayons bas qui le caressent.

Louise Dufy