La pomme et l'escargot

Il y avait une pomme

A la cime d'un pommier ;

Un grand coup de vent d'automne

La fit tomber sur le pré !

Pomme, pomme,

T'es-tu fait mal ?

J'ai le menton en marmelade

Le nez fendu

Et l’œil poché !

Elle tomba, quel dommage,

Sur un petit escargot

Qui s'en allait au village

Sa demeure sur le dos

Ah ! stupide créature

Gémit l'animal cornu

T'as défoncé ma toiture

Et me voici faible et nu.

Dans la pomme à demi blette

L'escargot, comme un gros ver

Rongea, creusa sa chambrette

Afin d'y passer l'hiver.

Ah, mange-moi dit la pomme,

Puisque c'est là mon destin ;

Par testament je te nomme

Héritier de mes pépins.

Tu les mettras dans la terre

Vers le mois de février,

Il en sortira, j'espère,

De jolis petits pommiers.

Charles Vildrac

Feuille d'automne

Feuille d'automne

Bijou vermeil

Qui tourbillonne

Dans le soleil,

Flambe l'automne

Pourpres et ors

Qui vermillonnent

Tel un trésor.

Feuille dansante

Dans le vent fou

Qui, frissonnante

Tombe à genoux

En la supplique

Des feux mourants,

Mélancolique

Dans leurs tourments.

Sème l'automne

Sur les étangs

Combien s'étonne

Le cygne blanc,

Qui sous les aulnes

S'en va glissant.

L'air monotone

Va s’imprégnant.

Dans les vallées

Au coeur saignant

Taches rouillées

Feuilles de sang,

Les feuilles mortes,

Les souvenirs

Vont en cohorte

Semblant s'unir.

Ces fleurs du rêve

Tombent en pleurs

Avec la sève

D'anciens bonheurs.

Les feuilles mortes,

Leurs parfums lourds

Ferment la porte

De nos amours.

Charlotte Serre Patachon

Brouillards d'automne, beau temps nous donnent.

Novembre

Un paysage gris sur un tapis de feuilles,

Un collier de pluie au rameau suspendu,

Un voile de brumes cache l'espace nu

Et Novembre pleure son chagrin et son deuil.

La rosée du matin cherche rose à aimer,

Erre dans les allées d'un jardin immobile

Inondé d'automne, de froidure infertile,

Demandant au ciel un répit pour rêver.

La nuit tombée s'accroche aux volets des maisons

Et drape les chaumes de ses brouillards de lune,

Se souvient des frissons d'un mois qui s'enrhume,

D'anciennes ombres, d'anciennes saisons.

Ô temps, reprends ton vol ! Ôte le flou des cieux !

Chasse les fantômes sur les tombes couchés !

La peau des nuages de grisaille souillée,

Jette-la dans l'oubli. Vois l'azur radieux !

Novembre ! Novembre aux étreintes de glace,

Au soleil endormi dans l'écrin de l'hiver,

Vite ! Rejoins Octobre au tombeau éphémère

Des saisons défuntes. Décembre attend la place.

Michèle Brodowicz

Les femmes ont leurs saisons. L'été ne dure pas toujours et après l'été...

Ah oui ! Les splendeurs de l'automne ! Mais combien éphémères !!

Qui prend le temps de regarder et d'aimer l'automne ?

Françoise Dumoulin-Tessier