À quoi ça sert, un poème ?

À quoi ça sert, un poème ?

Ça sert à jouer des mots

comme on joue de la guitare,

de la flûte ou du piano.

Ça sert à faire savoir

qu'on est gai ou qu'on est triste,

ou bien d'humeur fantaisiste.

Ça remplace quelques larmes,

ça faire rire ou ça désarme.

Ça sert à parler de soi,

ou bien de n'importe quoi.

C'est un voyage intérieur,

un moyen d'ouvrir son cœur.

À quoi ça sert, un poème ?

Au fond, ça ne sert à rien,

mais ça rend la vie plus belle,

comme un tour de magicien,

un sourire, un arc-en-ciel.

À quoi ça sert, un poème ?

Ça sert à dire " Je t'aime ".

Henriette Major

Devant la cheminée

Quand le sommeil tombe sur nous,

Tu te blottis sur mes genoux.

Mes mains caressent les contours

De ton amitié de velours.

La lueur dansante du feu

N'est qu'une fente dans tes yeux.

Le chas d'aiguille est si subtil

Qu'à grande peine y passe le fil.

Et si doux se fait le ronron

Que je crois sentir sous mes doigts

La lueur du feu qui décroît,

Le silence de la maison.

Pierre Menanteau

À la lune

Quand tu luis au-dessus de la forêt mouvante,

On dirait que des feux s'allument tout au fond.

Tu donnes un baiser à l'océan profond,

Et l'océan frémit comme une âme vivante.

Es-tu notre compagne ? Es-tu notre servante ?

Ton éclat nous ravit, ton pouvoir nous confond.

Sous ton voile brillant comme l'or qui se fond,

N'es-tu qu'un astre mort où règne l'épouvante ?

Donne au toit sans lumière un rayon de pitié,

Au rêve du poète, une aile audacieuse,

Et sur les nids d'amour plane silencieuse.

Tu n'offres à nos yeux souvent qu'une moitié...

De même faisons-nous, blonde lune que j'aime ;

Cachons-nous des défauts par ce vieux stratagème.

Léon-Pamphile Le May

Pour un art poétique

Prenez un mot prenez en deux

faites les cuir' comme des œufs

prenez un petit bout de sens

puis un grand morceau d’innocence

faites chauffer à petit feu

au petit feu de la technique

versez la sauce énigmatique

saupoudrez de quelques étoiles

poivrez et mettez les voiles.

Où vous voulez-vous donc en venir ?

A écrire Vraiment ? A écrire ?

Raymond Queneau

Les jours de lessive

Dans les bassines de zinc

Les linges fumants

Exhalaient leur haleine

Dans la gorge du jour

Sur les draps de lumière

Le visage de ma mère

Chiffonne mes souvenirs

Dans cette buanderie

Où les jours de lessive

Levaient dans les âmes

Un pan entier de ciel

Où l'eau de nos yeux se mirait.

Françoise Urban-Menninger