Demain Noël va revenir

Demain Noël va revenir !

Ah ! Quel bonheur, ah ! Quel plaisir !

Demain Noël va revenir

Si je le vois je veux lui dire

Avec mon plus gentil sourire

Cher Noël, voici bien longtemps

Tout juste un an

Que je t'attends.

Bon dimanche à tous mes visiteurs

La légende du poinsettia

C'était la veille de Noël. Tout au fond de l'église, Lola, une petite mexicaine, tout en larmes, priait :

" S'il te plaît,  mon Dieu , aide-moi ! Comment pourrais-je montrer à l'enfant Jésus que je l'aime, je n'ai pas la plus petite fleur à lui offrir pour mettre au pied de sa crèche ! "

Soudain, il y eut un éclair brillant, et Lolo vit à côté d'elle son ange gardien.

" Jésus sait que tu l'aimes, Lola, il voit tout ce que tu fais pour les autres. Ramasse seulement ces plantes qui poussent sur le bord de la route. "

" Mais ce sont des mauvaises herbes ! " s'écria Lola.

" Les herbes qu'on appelle mauvaises sont seulement des plantes dont l'homme n'a pas encore découvert ce que Dieu veut qu'il en fasse " répondit l'ange dans un sourire.

Lola entra dans l'église les bras chargés de cette verdure disparate et la déposa respectueusement parmi les autres fleurs qu'avaient apportées les habitants du village. Soudain, un murmure d'ébahissement parcouru la chapelle : les "mauvaises herbes" de Lola étaient transformées en  superbes fleurs rouges comme des langues de feu ! C'est depuis ce jour que le poinsettia s'appelle au Mexique "Flore de la Noche Buena ", fleur de la Sainte Nuit.

 En 1825, Joël Poinsett, un ambassadeur des États Unis au Mexique, rapporta des boutures de cette plante et la fit connaître aux Américains et aux Canadiens. On l'offre en cadeau à Noël.

Les feuilles mortes

Simone, allons au bois : les feuilles sont tombées ;

Elles recouvrent la mousse, les pierres et les sentiers.

Simone, aimes-tu le bruit des pas sur les feuilles mortes ?

Elles ont des couleurs si douces, des tons si graves,

Elles sont sur la terre de si frêles épaves !

Simone, aimes-tu le bruit des pas sur les feuilles mortes ?

Elles ont l'air si dolent à l'heure du crépuscule,

Elles crient si tendrement, quand le vent les bouscule !

Simone, aimes-tu le bruit des pas sur les feuilles mortes ?

Quand le pied les écrase, elles pleurent comme des âmes,

Elles font un bruit d'ailes ou de robes de femme :

Simone, aimes-tu le bruit des pas sur les feuilles mortes ?

Viens : nous serons un jour de pauvres feuilles mortes.

Viens : déjà la nuit tombe et le vent nous emporte.

Simone, aimes-tu le bruit des pas sur les feuilles mortes ?

Rémy de Gourmont

On dit que la jeunesse ne croit plus à rien. Quelle tristesse... Et si un jour le Père Noël ne croyait plus aux enfants !

Pierre Doris