Ma maman est une Maman comme toutes les Mamans, mais voilà c'est la mienne.

Mick Micheyl

À l'oreille de tous les enfants, "Maman" est un mot magique.

Arlène Benedict

Plante un pois à la Saint Didier, tu en récolteras un sétier, et s'il fait soleil, fait un voeu, il s'accomplira sous peu.

À la Saint Didier, soleil orgueilleux nous annonce un été joyeux.

Sème tes haricots à la Saint Didier, pour un, tu en auras un millier.

Qui sème les haricots à la Saint Didier, les arrachera à poignées.

Ma Mère

Quelquefois sur ma tête elle met ses mains pures,

Blanches, ainsi que des frissons blancs de guipures.

Elle me baise au front, me parle tendrement,

D'une voix au son d'or mélancoliquement.

Elle a les yeux couleur de ma vague chimère,

Ô toute poésie, ô tout extase, ô Mère !

À l'autel de ses pieds je l'honore en pleurant,

Je suis toujours petit pour elle, quoique grand.

Emile Nelligan

Beau temps de Saint Emile, donne du fruit à la folie.

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Fond maman en 1024/768

Fond maman en 1360/768

À la Saint Constantin, compte tes sous dans tes mains.

Pluie

Il pleut. J'entends le bruit égal des eaux ;

Le feuillage, humble et que nul vent ne berce,

Se penche et brille en pleurant sous l'averse ;

Le deuil de l'air afflige les oiseaux.

La bourbe monte et trouble la fontaine,

Et le sentier montre à nu ses cailloux.

Le sable fume, embaume et devient roux ;

L'onde à grands flots le sillonne et l'entraîne.

Tout l'horizon n'est qu'un blême rideau ;

La vitre tinte et ruiselle de gouttes ;

Sur le pavé sonore et  bleu des routes

Il saute et luit des étincelles d'eau.

Le long d'un mur, un chien morne à leur piste,

Trottent, mouillés, de grands boeufs en retard ;

La terr est boue et le ciel est brouillard ;

L'homme s'ennuie : oh ! que la pluie est triste !

René François Sully Prudhomme

S'il pleut à la Saint Bernardin, tu peux dire adieu à ton vin.

À la Saint Bernardin, plus de gelée ne craint.