Alphabet crayon
Le crayon
Des grands bois où il est né
Jusqu’à la petite boite
Où il finira ses jours,
Cet objet, simple et utile,
De voyage en voyage,
De traitements en traitements,
Se retrouve parmi nous,
Traverse le grand champ blanc
De la page blanche,
Et il travaille et il travaille...
Pourtant il ne se plaint pas ;
Il ne pleure pas, il ne crie pas,
Bien que ce soit avec nostalgie
Qu'il doit songer à ses grands lois
Et de dentelles, il agonit jusqu'à la mort.
