Complainte amoureuse

Oui dès l'instant que je vous vis

Beauté féroce, vous me plûtes

De l'amour qu'en vos yeux je pris

Sur-le-champ vous vous aperçûtes

Ah ! Fallait-il que vous me plussiez

Qu'ingénument je vous le dise

Qu'avec orgueil vous vous tussiez

Fallait-il que je vous aimasse

Que vous me désespérassiez

Et qu'enfin je m'opiniâtrasse

Et que je vous idolâtrasse

Pour que vous m'assassinassiez ?

Alphonse Allais

Si les feuilles tombent à la Saint Léger, suivra une bonne année.

Ne sème point à la Saint Léger, si tu veux point de blé trop léger.

À la Saint Léger, faut se purger.

Au revoir Septembre, bonjour Octobre !

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Les vieilles maisons

Je n'aime pas les maisons neuves :

Leur visage est indifférent ;

Les anciennes ont l'air de veuves

Qui se souviennent en pleurant.

Les lézardes de leur vieux plâtre

Semblent les rides d'un vieillard ;

Leurs vitres au reflet verdâtre

Ont comme un triste et bon regard !

Leurs portes sont hospitalières,

Car ces barrières ont vieilli ;

Leurs murailles sont familières

À force d'avoir accueilli.

Les clés s'y rouillent aux serrures,

Car les coeurs n'ont plus de secrets ;

Le temps y ternit les dorures,

Mais fait ressembler les portraits.

Des voix chères dorment en elles,

Et dans les rideaux des grands lits

Un souffle d'âmes paternelles

Remue encor les anciens plis.

J'aime les âtres noirs de suie,

D'où l'on entend bruire en l'air

Les hirondelles ou la pluie

Avec le printemps ou l'hiver ;

Les escaliers que le pied monte

Par des degrés larges et bas

Dont il connaît si bien le compte,

Les ayant creusés de ses pas ;

Le toit dont fléchissent les pentes ;

Le grenier aux ais vermoulus,

Qui fait rêver sous ses charpentes

À des forêts qui ne sont plus.

J'aime surtout, dans la grand'salle

Où la famille a son foyer,

La poutre unique, transversale,

Portant le logis tout entier ;

Immobile et laborieuse,

Elle soutient comme autrefois

La race inquiète et rieuse

Qui se fie encore à son bois.

Elle ne rompt pas sous la charge,

Bien que déjà ses flancs ouverts

Sentent leur blessure plus large

Et soient tout criblés par les vers ;

Par une force qu'on ignore

Rassemblant ses derniers morceaux,

Le chêne au grand coeur tient encore

Sous la cadence des berceaux.

Mais les enfants croissent en âge,

Déjà la poutre plie un peu ;

Elle cédera davantage ;

Les ingrats la mettront au feu...

Et, quand ils l'auront consumée,

Le souvenir de son bienfait

S'envolera dans sa fumée.

Elle aura péri tout à fait,

Dans ses restes de toutes sortes

Éparses sous mille autres noms ;

Bien morte, car les choses mortes

Ne laissent pas de rejetons.

Comme les servantes usées

S'éteignent dans l'isolement,

Les choses tombent méprisées,

Et finissent entièrement.

C'est pourquoi lorsqu'on livre aux flammes

Les débris des vieilles maisons,

Le rêveur sent brûler des âmes

Dans les bleus éclairs des tisons.

Sully Prudhomme

Saint Jérôme venu, sors ta charrue.

À la Saint Jérôme, hoche tes pommes.

Roses d'automne

Aux branches que l'air rouille et que le gel mordore,

Comme par un prodige inouï du soleil,

Avec plus de langueur et plus de charme encore,

Les roses du parterre ouvrent leur coeur vermeil.

Dans sa corbeille d'or, août cueillit les dernières :

Les pétales de pourpre ont jonché le gazon.

Mais voici que, soudain, les touffes printanières

Embaument les matins de l'arrière-saison.

Les bosquets sont ravis, le ciel même s'étonne

De voir, sur le rosier qui ne veut pas mourir,

Malgré le vent, la pluie et le givre d'automne,

Les boutons, tout gonflés d'un sang rouge, fleurir.

En ces fleurs que le soir mélancolique étale,

C'est l'âme des printemps fanés qui, pour un jour,

Remonte, et de corolle en corolle s'exhale,

Comme soupirs de rêve et sourires d'amour.

Tardives floraisons du jardin qui décline,

Vous avez la douceur exquise et le parfum

Des anciens souvenirs, si doux, malgré l'épine

De l'illusion morte et du bonheur défunt.

Nérée Beauchemin

À la Saint Michel, regarde le ciel. Si l'ange se baigne l'aile, il pleut jusqu'à Noël.

Quand le vent est au Nord le jour de la Saint Michel, le mois d'octobre est au sec.

Pluie de Saint Michel sans orage, d'un hiver doux est le présage.

Quand l'hirondelle voit la Saint Michel, l'hiver ne viendra qu'après Noël.

À la Saint Michel cueille ton fruit tel quel.

À la Saint Michel, départ d'hirondelles.

Crépuscule rustique

La profondeur du ciel occidental s'est teinte

D'un jaune paille mûre et feuillage rouillé,

Et, tant que la lueur claire n'est pas éteinte,

Le regard qui se lève est tout émerveillé.

Les nuances d'or clair semblent toutes nouvelles.

Le champ céleste ondule et se creuse en sillons,

Comme un chaume, où reluit le safran des javelles

Qu'une brise éparpille, et roule en gerbillons.

Chargé des meules d'ambre, où luit, par intervalle,

Le reflet des rayons amortis du soleil,

Le nuage, d'espace en espace, dévale,

Traîne, s'enfonce, plonge à l'horizon vermeil.

Mais l'ombre, lentement, traverse la campagne,

Et glisse, à vol léger, au fond des plaines d'or.

Septembre, glorieux, derrière la montagne,

A roulé, pour la nuit, le char de Messidor.

Nérée Beauchemin

Mon premier fond d'écran automnal pour 2013.

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Automne en fleurs, hiver plein de rigueur