Les champignons

Ils naissent dans la mousse

Sous la pluie monotone

Dès qu'arrive l'automne

Que les feuilles sont rousses

À peine plus haut qu'un pouce

Comme une litanie

Ils sortent en colonie

On en voit qui se poussent

Ils ont des chapeaux mous

Comme des parapluies

Qui cachent leur frimousse

Des trous dans leurs culottes

Et comme souvent il flotte

Ils portent aussi des bottes.

Alain Hannecart

L'enfant et l'aïeul

C'est une petit enfant

Qui voudrait être grand ;

Il se met des échasses

Et devient cet espace

Que traverse un géant.

Et voici son grand-père

Qui retrouve une terre

Où les deux voyageurs

Sont à la même hauteur

Dans le temps sans frontière.

L'un devenant très vieux,

L'autre rapetissant,

Ils s'en vont tous les deux

Dans l'espace et le temps,

Lentement, lentement.

Pierre Menanteau

Bon mois d'octobre

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Le vent de l'automne

Que dire, que dire

Des feuilles légères

Qui volent, qui virent

Par monts et par vaux

Et qui hésitent

Entre ciel et terre

Et qui retombent

Comme des oiseaux ?

Ce sont, ce sont

Des messages dans l'air

Que le vent fou

Nous envoie là-haut

Comme pour semer

De pensées légères

Le ciel, le sol

Et les ruisseaux.

Anne Schwarz-Henrich

L'automne

Voici venu le froid radieux de septembre ;

Le vent voudrait entrer et jouer dans les chambres ;

Mais la maison a l'air sévère, ce matin,

Et le laisse dehors qui sanglote au jardin.

Comme toutes les voix de l'été se sont tues !

Pourquoi ne met-on pas de mantes aux statues ?

Tout est transi, tout tremble et tout a peur ; je crois

Que la brise grelotte et que l'eau même a froid.

Les feuilles dans le vent courent comme des folles ;

Elles voudraient aller où les oiseaux s'envolent,

Mais le vent les reprend et barre leur chemin

Elles iront mourir sur les étangs demain.

Le silence est léger et calme ; par minute

Le vent passe au travers comme un joueur de flûte,

Et puis tout redevient encor silencieux,

Et l'Amour qui jouait sous la bonté des cieux

S'en revient pour chauffer devant le feu qui flambe

Ses mains pleines de froid et ses frileuses jambes,

Et la vieille maison qu'il va transfigurer

Tressaille et s'attendrit de le sentir entrer...

Anna de Noailles

En septembre

Ciel roux. Ciel de septembre.

De la pourpre et de l'ambre

Fondus en ton brouillé.

Draperie ondulante

Où le soleil se plante

Comme un vieux clou rouillé.

Flots teintés d'améthyste.

Écumes en batiste

Aux légers falbalas.

Horizon de nuées

Vaguement remuées

En vaporeux lilas.

Falaises jaunissantes.

Des mûres dans les sentes.

Du chaume dans les champs.

Aux flaques des ornières,

En lueurs prisonnières

Le cuivre des couchants.

Aucun cri dans l'espace.

Nulle barque qui passe.

Pas d'oiseaux aux buissons

Ni de gens sur l'éteule.

Et la couleur est seule

A chanter ses chansons.

Apaisement. Silence.

La brise ne balance

Que le bruit endormant

De la mer qui chantonne.

Ciel de miel. Ciel d'automne.

Silence, Apaisement.

Jean Richepin

Belle semaine automnale !

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Si tu as une pomme, que j'ai une pomme, et que l'on échange nos pommes, nous aurons chacun une pomme. Mais si tu as une idée, que j'ai une idée et que l'on échange nos idées, nous aurons chacun deux idées.
Georges Bernard Shaw

Vigne vierge d'automne

Vous laissez tomber vos mains rouges,

Vigne vierge, vous les laissez tomber

Comme si tout le sang du monde était sur elles.

A leur frisson, toute la balustrade bouge,

Tout le mur saigne,

Ô vigne vierge... Tout le ciel est imbibé

D'une même lumière rouge.

C'est comme un tremblement d'ailes rouges qui tombent,

D'ailes d'oiseaux des îles, d'ailes

Qui saignent. C'est la fin d'un règne

Ou quelque chose de plus simple infiniment.

Ce sont les pieds palmés de hauts flamants

Ou de fragiles pattes de colombes

Qui marchent dans l'allée.

(Où vont-elles, si rouges ?)

Leurs traces étoilées

Rejoignent l'autre vigne, où l'on vendange.

Si rouge,

Est-ce déjà le sang des cuves pleines ?

Ah ! simplement la fête des vendanges,

Simplement n'est-ce pas ?

Et pourtant, que vos mains sont tremblantes ! Leurs veines

Se rompent une à une... Tant de sang...

Et cette odeur si fade, étrange.

Ces mains qui tombent d'un air las,

Ô vigne vierge, d'un air las et comme absent,

Ces mains abandonnées...

(Lady Macbeth n'eut-elle pas ce geste

Après avoir frotté la tache si longtemps ?)

Mains qui se crispent, mains qui restent

En lambeaux rouges sur octobre palpitant ;

Dites, oh ! dites chaque année

Êtes-vous les mains meurtrières de l'Automne ?

Ou chaque année,

Sans rien qui s'en émeuve ni personne,

Des mains assassinées

Qui flottent au fil rouge de l'automne ?

Sabine Sicoud

 le bel Automne est revenu...