Les petits flocons

Cette nuit

Sans bruit

Les petits flocons

Se sont enfuis

Comme des oisillons

Hors de leur nid...

Cette nuit

Sans bruit

Les petits flocons

Ont butiné

Comme des papillons

Dans le verger.

Cette nuit

Sans bruit

Les petits flocons

Se sont ouverts

Comme de fins bourgeons,

Fleurs de l'hiver.

Albert Atzenwiler

Le vase et l'oiseau

Tout seul au plus profond d'un bois,

Dans un fouillis de ronce et d'herbe,

Se dresse, oublié, mais superbe,

Un grand vase du temps des rois.

Beau de matière et pur de ligne,

Il a pour anses deux béliers

Qu'un troupeau d'amours familiers

Enlace d'une souple vigne.

À ses bords, autrefois tout blancs,

La mousse noire append son givre ;

Une lèpre aux couleurs de cuivre

Étoile  et dévore ses flancs.

Son poids a fait pencher sa base

Où gît un amas de débris,

Car il a ses angles meurtris,

Mais il tient bon, l’orgueilleux vase.

Il songe : "Autour de moi tout dort,

Que fait le monde ? Je m'ennuie,

Mon cratère est plein d'eau de pluie,

D'ombre, de rouille et de bois mort.

"Où donc aujourd'hui se promène

Le flot soyeux des courtisans ?

Je n'ai pas vu figure humaine

À mon pied depuis bien des ans."

Pendant qu'il regrette sa gloire,

Perdu dans cet exil obscur,

Un oiseau par un trou d'azur

S'abat sur ses lèvres pour boire.

"Holà ! Manant du ciel, dis-moi,

Toi devant qui l'horizon s'ouvre,

Sais-tu ce qui se passe au Louvre ?

Je n'entends plus parler du roi.

-Ah ! Tu prends, à l'heure où nous sommes,

Dit l'autre, un bien tardif souci !

Rien n'est donc venu jusqu'ici

Des branle-bas qu'on faits les hommes ?

- Parfois un soubresaut brutal,

Des rumeurs extraordinaires,

Comme de souterrains tonnerres

Font tressaillir mon piédestal.

- C'est l'écho de leurs grands vacarmes :

Plus une tour, plus un clocher

Où l'oiseau puisse en paix nicher ;

Partout l'incendie et les armes !

"J'ai naguère, à Paris, en vain

Heurté du bec les vitres closes,

Nulle part, même aux lèvres roses,

La moindre miette de vrai pain.

"Au mansardes des tuileries

Je logeais, le printemps passé,

Mais les flammes m'en ont chassé,

Ce n'était que feux et tueries.

"Sur le front du génie ailé

Qui plane où sombra la bastille,

J'ai voulu poser ma famille,

Mais cet asile a chancelé.

" Des murs de granit qu'on restaure

Nous sommes l'un et l'autre exclus,

Là le temps des palais n'est plus,

Et celui des nids, pas encore. "

René-François Sully Prudhomme

Un bonhomme de neige

Un bonhomme de neige est né

Dans le jardin d'à côté

Un bonhomme de neige est né

Un chapeau et un balai

Une carotte pour le nez

Un cache-nez autour du cou

Pour les yeux deux petits cailloux.

Il dit bonjour aux passants

Et fait des blagues aux enfants

Il s'amuse à s'écrouler

pour qu'on vienne le réparer.

Il n'y a rien de plus merveilleux qu'une tasse de café fumant par une froide matinée d'hiver.
Erica Spindler

Il ne faut jamais regarder quelqu'un qui dort. C'est comme si on ouvrait une lettre qui ne vous est pas adressée.
Sacha Guitry

Quand il neige à plein temps, c'est comme du silence qui tombe.

Belle journée hivernale !

En hiver

L'hiver force Nature à se déshabiller

Tandis que s'emmitouflent alors bêtes et gens ;

Les platanes tendent leurs lames effilées

Vers le ciel comme des Edward aux mains d'argent.

Les couleurs paraissent ternies et desséchées

Par le vent animant seul ces rudes parages

À moins qu'un promeneur égaré à marcher

Ne donne pour un temps la vie au paysage.

Je fus le promeneur de ces contrées austères

Cherchant la solitude ainsi qu'un beau trésor

Lorsque j'étais repu des ors et des lumières

Que les cités dispensent encore et encore...

Mais je guettais pourtant et toujours en mon âme

Le retour du printemps et son ardente flamme...

Maryse Gevaudan

Amitié

Je connais un petit ange

Lequel n'a jamais mouillé

Sa blanche robe à la fange

Dont notre monde est souillé.

C'est lui qui donne le change

Au pauvre cœur dépouillé

Que l'amour, vautour étrange,

D'un bec cruel a fouillé.

Cet ange, qui vous ressemble,

Sous son aile nous rassemble

C'est la divine Amitié.

Son regard est doux et calme ;

Il m'offre sa chaste palme...

En voulez-vous la moitié ?

Louis Honoré Fréchette

Janvier

Songes-tu parfois, bien-aimée,

Assise près du foyer clair

Lorsque sous la porte fermée

Gémit la bise de l'hiver,

Qu'après cette automne clémente,

Les oiseaux, cher peuple étourdi,

Trop tard, par un jour de tourmente,

Ont pris leur envol vers le Midi ;

Que leurs ailes, blanches de givre,

Sont lasses d'avoir voyagé ;

Que sur le long chemin à suivre

Il a neigé, neigé, neigé ;

Et que, perdus dans la rafale,

Ils sont là, transis et sans voix,

Eux dont la chanson triomphale

Charmait nos courses dans les bois ?

Hélas ! comme il faut qu'il en meure

De ces émigrés grelottants !

Y songes-tu ? Moi, je les pleure,

Nos chanteurs du dernier printemps.

Tu parles, ce soir où tu m'aimes,

Des oiseaux du prochain Avril ;

Mais ce ne seront plus les mêmes,

Et ton amour attendra-t-il ?

François Coppée

Ce dimanche sera un jour de recueillement dans notre pays.

Nous aurons tous une pensée pour chacune des personnes qui ont perdu la vie pendant ces trois jours d'horreur.