Créations pour les Papas

Un père, lorsqu'il transmet, a le souffle éternel.
Les lumières s'incarnent dans ses yeux.
Lorsqu'il parle à son enfant, la flamme de l'Histoire ne s'éteint pas, mais s'allume et l'anime.
Éliette Abécassis

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Un père, lorsqu'il transmet, a le souffle éternel.
Les lumières s'incarnent dans ses yeux.
Lorsqu'il parle à son enfant, la flamme de l'Histoire ne s'éteint pas, mais s'allume et l'anime.
Éliette Abécassis


Chatons dans tous les coins
Chatons, chatons dans tous les coins,
Chatons mâchonnant mes lorgnons,
Chatons griffant mes pantalons,
Chatons partout sous les cousins,
Un chaton derrière, un chaton devant...
Comment seront-ils donc, quand ils seront grands ?
Chatons qui bataillent en tout lieu,
Chatons qui roulent le long des escaliers,
Un chaton sur ma tête,
Un chaton sur la galette,
Un chaton dans mon soulier...
Je ne peux pas le croire : ils ne sont que deux !
William Wondsworh


Faites comme les petits enfants qui de l'une des mains se tiennent à leur père, et de l'autre cueillent des fraises ou des mûres le long des haies.
Saint François de Sales


Le lys
Hors du coffret de laque aux clous d'argent, parmi
Les fleurs du tapis jaune aux nuances calmées,
Le riche et lourd collier, qu'agrafent deux camées,
Ruisselle et se répand sur la table à demi.
Un oblique rayon l'atteint. L'or a frémi.
L'étincelle s'attache aux perles parsemées,
Et midi darde moins de flèches enflammées
Sur le dos somptueux d'un reptile endormi.
Cette splendeur rayonne et fait pâlir des bagues
Éparses où l’onyx a mis ses reflets vagues
Et le froid diamant sa claire goutte d'eau ;
Et, comme dédaigneux du contraste et du groupe,
Plus loin, et sous la pourpre ombreuse du rideau,
Noble et pur, un grand lys se meurt dans une coupe.
François Coppée


Les fraises des bois
Quand de juin s'éveille le mois,
Allez voir les fraises des bois
Qui rougissent dans la verdure
Plus rouges que le vif corail
Balançant comme un éventail
Leur feuille à triple découpure.
Qui veut des fraises du bois joli !
En voici,
En voici mon panier tout rempli,
Des fraises du bois joli !
Pierre Dupont


Cueille chaque jour comme une fleur, et fie-toi le moins possible au lendemain.
Horace
