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Les jours de lessive
Dans les bassines de zinc
Les linges fumants
Exhalaient leur haleine
Dans la gorge du jour
Sur les draps de lumière
Le visage de ma mère
Chiffonne mes souvenirs
Dans cette buanderie
Où les jours de lessive
Levaient dans les âmes
Un pan entier de ciel
Où l'eau de nos yeux se mirait.
Françoise Urban-Menninger
Il y a quelques jours j'ai marché le long du bord du lac et ai été traité au craquement et au bruissement des feuilles avec chaque étape que j'ai faite. Les acoustiques de cette saison sont différents et tous les bruits, n'importe comment fait calmer, sont aussi croquants que l'air d'automne.
Eric Sloane
Bon lundi automnal !
Fond d'écran Automne en 1024/768
Fond d'écran Automne en 1360/768
L'art du compromis, c'est savoir diviser un gâteau de manière que chacun soit persuadé d'avoir obtenu le plus gros morceau.
Ludwig Erhart
Un jour
Un jour, je poserai ma plume sur la table,
Je fermerai les yeux et je boirai la nuit
Dans l'encrier du temps ; sous le vent, dans le sable,
Mes rimes s'en iront, inutiles, sans bruit.
Quelques vers oubliés sur la page, impassibles,
Resteront accrochés au silence moqueur
Et les sillons de l'aube, à mes yeux, invisibles
Vous les réciteront quand la brise se meurt.
Un jour, je cesserai d'écrire, quand mes lèvres
Ne pourront plus crier, ni séduire les mots
Et que mon corps, dompté par le temps et les fièvres,
Reposera, glacé, dans l'oubli du tombeau.
Cypora Sébagh
L'automne, un panier à la main, cueille les fruits qu'elle colore.
François-Joachim Depierre
J'aime ma maison
J'aime ma maison chaude
L'hiver quand le vent rôde.
Le printemps y pénètre
Par toutes les fenêtres.
Sous le soleil qui sèche,
L'été, comme elle est fraîche !
Elle est douce en automne
Dans le parfum des pommes.
Je t'aime bien, maison
Souriant aux saisons.
Louis Guillaume
Cookie : Anciennement petit gâteau sucré, qu'on acceptait avec plaisir.
Aujourd'hui : Petit fichier informatique, drôlement salé, qu'il faut refuser avec véhémence.
Luc Fayard
Lettre du poète
Le poète est en pleurs
Ses mots se meurent
Le silence les porte
Sombre lettre morte.
Son âme s'abime
A chercher la rime
Son cœur s'escrime
A retrouver l'estime.
Sa main trace les lettres
Qui colore son mal être
Elles naissent et se dessinent
À l'encre bleu marine.
Un unique lecteur
Suffit à son coeur
Les phrases prennent sens
À l'orée de ses sens.
Le poète est heureux
Ses mots sont généreux
Ils exultent à toujours
Belle lettre d'Amour.
Isabelle Cassou
