MCreations

Aquarelliste

Yvonne sérieuse au visage pâlot

A pris du papier blanc et des couleurs à l'eau

Puis rempli ses godets d'eau claire à la cuisine.

Yvonnette aujourd'hui veut peindre. Elle imagine

De quoi serait capable un peintre de sept ans.

Fera-telle un portrait ? Il faudrait trop de temps.

Et puis la ressemblance est un point difficile

A saisir, il vaut mieux peindre de l'immobile.

Et parmi l'immobile inscrit dans sa raison

Yvonnette a fait le choix d'une belle maison

Et la peint toute une heure en enfant douce et sage.

Derrière la maison s'étend un paysage

Paisible comme un front pensif d'enfant heureux,

Un paysage vert avec des monts ocreux.

Or plus haut que le toit d'un rouge de blessure

Monte un ciel de cinabre où nul jour ne s'azure.

Quand j'étais tout petit  aux cheveux longs rêvant,

Quand je stellais le ciel de mes ballons d'enfant,

Je peignais comme toi, ma mignonne Yvonnette,

Des paysages verts avec la maisonnette,

Mais au lieu d'un ciel triste et jamais azuré

J'ai peint toujours le ciel très bleu comme le vrai.

Guillaume Apollinaire

Les myrtilles

Cerné par les bruyères au milieu de la lande

Sur un sol pauvre offrant de maigres nourritures

L'arbuste comme égaré dans un monde de brut

Offre aux cueilleurs, de belles baies rondes à croquer

En sort un jus épais mauve et bleu comme une encre

Une encre délicieusement acide et parfumée

Qui colorient les doigts et le bout de la langue

À la façon des vers chargés de poésie.

Alain Hannecart

Bonjour et Bonne semaine !

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Bon premier week-end de juin !

Les Roses

Le Printemps rayonnant, qui fait rire le jour

En montrant son beau front, vermeil comme l'aurore,

Naît, tressaille, fleurit, chante, et dans l'air sonore

Éveille les divins murmures de l'amour.

O Sylphes ingénus, vous voilà de retour !

De mille joyaux d'or la forêt se décore,

Et blanche, regardant les corolles éclore,

Titania folâtre au milieu de sa cour.

A travers l'éther pur dont elle fait sa proie,

Tandis que la lumière, éclatante de joie,

Frissonne dans la bleue immensité des cieux.

Beauté qui nous ravis avec tes molles poses,

Dis, n'est-ce pas qu'il est doux et délicieux

De plonger follement ta bouche dans les roses ?

Théodore de Banville

L'été approche...

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Le Livre de la Vie

Le livre de la vie est un livre suprême

Qu'on ne peut ni fermer ni ouvrir à son choix

Le passage attachant ne s'y lit pas deux fois

Et le feuillet fatal se tourne de lui-même

On voudrait revenir à la page où l'on aime

Mais la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

Alphonse de Lamartine

Quels sont les plus jolis oiseaux ? demandait-on à la corneille.

Ce sont mes petits, répondit-elle.

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Merci, maman

Pour les nuits de nos maladies,

Pour les bons gâteaux que tu fais,

Pour les soirs auprès de la lampe

Quand tu recouds nos tabliers,

Merci , maman.

Pour la soupe et le lait bien chauds,

Pour le feu qui salit tes mains,

Pour la lessive qui les gerce,

Merci, maman.

Pour le creux douillet de tes bras,

Pour la musique de ta voix,

Pour les chants qui nous ont bercés,

Pour les pleurs que tu as versés,

Merci, maman.

Pour le travail de chaque jour

Que tu fais avec tant d'amour,

Merci, maman.

Marie Amiot

L'odeur de l'être qu'on aime, c'est l'odeur sucrée de sa mère,

Celle qui apporte la paix du soir, et celle qui endort les enfants.
Jean Anouilh