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Quand arrive la Sainte Fleur, pour aller au verger, ce n'est plus l'heure.

La biche des bois

Les chasseurs sont absents ; la triste voix du cor

N'est plus, au fond des bois, qu'un écho de fanfare ;

Plus de galop brutal, de cheval qui s'effare,

Cassant les églantiers qui fleurissent encor.

Pour le faisan qui veille et la grive qui dort.

C'est une douce trêve où le bonheur répare ;

Adieu la vérité de la chasse barbare ;

La fable bien aisante à repris le décor.

Entre les églantiers tout pavoisés de roses,

Le cerf a des yeux d'or qui regardent les choses,

Et la biche est si féminine que, parfois,

On croit qu'elle n'est pas une biche sans cesse,

Et que, la nuit peut-être, elle est cette princesse

Qui, le jour seulement, devenait biche au bois.

Rosemonde Gérard Rostand

À la Saint François vient le premier froid.

À la Saint François on sème, si l'on veut, et plus tôt même.

À la Saint François la bécasse est au bois.

Sème à la Saint François si tu veux que ton grain ait du poids.

À la Saint François d'Assise, si tu bâtis, sois prudent pour tes assises.

Profitez des belles journées d'automne.

Bisous automnals à tous

À la Saint Gérard, la récolte est encore au hasard.

À la Saint Gérard sèmes ton blé.

Complainte amoureuse

Oui dès l'instant que je vous vis

Beauté féroce, vous me plûtes

De l'amour qu'en vos yeux je pris

Sur-le-champ vous vous aperçûtes

Ah ! Fallait-il que vous me plussiez

Qu'ingénument je vous le dise

Qu'avec orgueil vous vous tussiez

Fallait-il que je vous aimasse

Que vous me désespérassiez

Et qu'enfin je m'opiniâtrasse

Et que je vous idolâtrasse

Pour que vous m'assassinassiez ?

Alphonse Allais

Si les feuilles tombent à la Saint Léger, suivra une bonne année.

Ne sème point à la Saint Léger, si tu veux point de blé trop léger.

À la Saint Léger, faut se purger.

Au revoir Septembre, bonjour Octobre !

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Fond calendrier en 1024/768

Fond calendrier en 1360/768

Les vieilles maisons

Je n'aime pas les maisons neuves :

Leur visage est indifférent ;

Les anciennes ont l'air de veuves

Qui se souviennent en pleurant.

Les lézardes de leur vieux plâtre

Semblent les rides d'un vieillard ;

Leurs vitres au reflet verdâtre

Ont comme un triste et bon regard !

Leurs portes sont hospitalières,

Car ces barrières ont vieilli ;

Leurs murailles sont familières

À force d'avoir accueilli.

Les clés s'y rouillent aux serrures,

Car les coeurs n'ont plus de secrets ;

Le temps y ternit les dorures,

Mais fait ressembler les portraits.

Des voix chères dorment en elles,

Et dans les rideaux des grands lits

Un souffle d'âmes paternelles

Remue encor les anciens plis.

J'aime les âtres noirs de suie,

D'où l'on entend bruire en l'air

Les hirondelles ou la pluie

Avec le printemps ou l'hiver ;

Les escaliers que le pied monte

Par des degrés larges et bas

Dont il connaît si bien le compte,

Les ayant creusés de ses pas ;

Le toit dont fléchissent les pentes ;

Le grenier aux ais vermoulus,

Qui fait rêver sous ses charpentes

À des forêts qui ne sont plus.

J'aime surtout, dans la grand'salle

Où la famille a son foyer,

La poutre unique, transversale,

Portant le logis tout entier ;

Immobile et laborieuse,

Elle soutient comme autrefois

La race inquiète et rieuse

Qui se fie encore à son bois.

Elle ne rompt pas sous la charge,

Bien que déjà ses flancs ouverts

Sentent leur blessure plus large

Et soient tout criblés par les vers ;

Par une force qu'on ignore

Rassemblant ses derniers morceaux,

Le chêne au grand coeur tient encore

Sous la cadence des berceaux.

Mais les enfants croissent en âge,

Déjà la poutre plie un peu ;

Elle cédera davantage ;

Les ingrats la mettront au feu...

Et, quand ils l'auront consumée,

Le souvenir de son bienfait

S'envolera dans sa fumée.

Elle aura péri tout à fait,

Dans ses restes de toutes sortes

Éparses sous mille autres noms ;

Bien morte, car les choses mortes

Ne laissent pas de rejetons.

Comme les servantes usées

S'éteignent dans l'isolement,

Les choses tombent méprisées,

Et finissent entièrement.

C'est pourquoi lorsqu'on livre aux flammes

Les débris des vieilles maisons,

Le rêveur sent brûler des âmes

Dans les bleus éclairs des tisons.

Sully Prudhomme

Saint Jérôme venu, sors ta charrue.

À la Saint Jérôme, hoche tes pommes.