Carte Moment de détente
Le calme et la détente vont de pair avec l'efficacité.


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Un poème
Bien placés bien choisis
quelques mots font une poésie
les mots il suffit qu'on les aime
pour écrire un poème
on ne sait pas toujours ce qu'on dit
lorsque naît la poésie
faut ensuite rechercher le thème
Pour intituler le poème
Mais d'autres fois on pleure on rit
en écrivant la poésie
ça a toujours kékchose d'extrême
Un poème.
Raymond Queneau


Mais je suis belle d'être aimée
Mais je suis belle d'être aimée,
Vous m'avez donné la beauté,
Jamais ma robe parfumée
Sur la feuille ainsi n'a chanté,
Jamais mon pas n'eut cette grâce
Et mes yeux ces tendres moiteurs
Qui laissent les hommes rêveurs
Et les fleurs même, quand je passe.
Cécile Sauvage

De l'amour de la danse à l'amour il n'y a qu'un pas.
Jane Austen



Belle lune, belle
Belle lune, belle,
Où vas-tu, là-bas ?
Belle lune, belle,
Que cherches-tu là ?
Je cherche un nuage
Pour me faire un lit.
Belle lune, belle,
Que regardes-tu ?
Belle lune, belle,
A qui souris-tu ?
Je vois dans un rêve,
En pyjama bleu,
L'enfant de la terre,
Qui ferme les yeux.
Bonne nuit, la lune,
Sur ton nuage lit.
Bonne nuit, la lune,
Et à moi aussi.
Si tu te réveilles,
Ne fais pas de pluie,
Car c'est ton nuage
Qui me sert d'abri.
(Auteur inconnu)


Les femmes sont fleurs
Il y a des moments où les femmes sont fleurs ;
On n'a pas de respect pour ces fraîches corolles...
Je suis un papillon qui fuit des choses folles,
Et c'est dans un baiser suprême que je meurs.
Mais il y a parfois de mauvaises rumeurs ;
Je t'ai baisé le bec, oiseau bleu qui t'envoles,
J'ai bouché mon oreille aux funèbres paroles ;
Mais, Muse, j'ai fléchi sous tes regards charmeurs.
Je paie avec mon sang véritable, je paie
Et ne recevrai pas, je le sais, de monnaie,
Et l'on me laissera mourir au pied du mur.
Ayant traversé tout, inondation, flamme,
Je ne me plaindrai pas, délicieuse femme,
Ni du passé, ni du présent, ni du futur !
Charles Cros

Quel heureux temps que celui de l'enfance et de l'adolescence !
Toujours à la jouissance du moment, oublieuse du passé, insouciance de l'avenir.
Philippe Aubert de Gaspé




Mathématiques
Quarante enfants dans une salle,
Un tableau noir et son triangle,
Un grand cercle hésitant et sourd
Son centre bat comme un tambour.
Des lettres sans mots ni patrie
Dans une attente endolorie.
Le parapet dur d'un trapèze,
Une voix s'élève et s'apaise,
Et le problème furieux
Se tortille et se mord la queue.
La mâchoire d'un angle s'ouvre.
Est-ce une chienne ? Est-ce une louve ?
Et tous les chiffres de la terre,
Tous ces incestes qui défont
Et qui refont leur fourmilière
Sous les yeux fixes des garçons.
Jules Supervielle
