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La légende du poinsettia

C'était la veille de Noël. Tout au fond de l'église, Lola, une petite mexicaine, tout en larmes, priait :

" S'il te plaît,  mon Dieu , aide-moi ! Comment pourrais-je montrer à l'enfant Jésus que je l'aime, je n'ai pas la plus petite fleur à lui offrir pour mettre au pied de sa crèche ! "

Soudain, il y eut un éclair brillant, et Lolo vit à côté d'elle son ange gardien.

" Jésus sait que tu l'aimes, Lola, il voit tout ce que tu fais pour les autres. Ramasse seulement ces plantes qui poussent sur le bord de la route. "

" Mais ce sont des mauvaises herbes ! " s'écria Lola.

" Les herbes qu'on appelle mauvaises sont seulement des plantes dont l'homme n'a pas encore découvert ce que Dieu veut qu'il en fasse " répondit l'ange dans un sourire.

Lola entra dans l'église les bras chargés de cette verdure disparate et la déposa respectueusement parmi les autres fleurs qu'avaient apportées les habitants du village. Soudain, un murmure d'ébahissement parcouru la chapelle : les "mauvaises herbes" de Lola étaient transformées en  superbes fleurs rouges comme des langues de feu ! C'est depuis ce jour que le poinsettia s'appelle au Mexique "Flore de la Noche Buena ", fleur de la Sainte Nuit.

 En 1825, Joël Poinsett, un ambassadeur des États Unis au Mexique, rapporta des boutures de cette plante et la fit connaître aux Américains et aux Canadiens. On l'offre en cadeau à Noël.

Les feuilles mortes

Simone, allons au bois : les feuilles sont tombées ;

Elles recouvrent la mousse, les pierres et les sentiers.

Simone, aimes-tu le bruit des pas sur les feuilles mortes ?

Elles ont des couleurs si douces, des tons si graves,

Elles sont sur la terre de si frêles épaves !

Simone, aimes-tu le bruit des pas sur les feuilles mortes ?

Elles ont l'air si dolent à l'heure du crépuscule,

Elles crient si tendrement, quand le vent les bouscule !

Simone, aimes-tu le bruit des pas sur les feuilles mortes ?

Quand le pied les écrase, elles pleurent comme des âmes,

Elles font un bruit d'ailes ou de robes de femme :

Simone, aimes-tu le bruit des pas sur les feuilles mortes ?

Viens : nous serons un jour de pauvres feuilles mortes.

Viens : déjà la nuit tombe et le vent nous emporte.

Simone, aimes-tu le bruit des pas sur les feuilles mortes ?

Rémy de Gourmont

On dit que la jeunesse ne croit plus à rien. Quelle tristesse... Et si un jour le Père Noël ne croyait plus aux enfants !

Pierre Doris

Silence d'automne

C'est le silence de l'automne

Où vibre un soleil, monotone

Dans la profondeur des cieux blancs...

Voici qu'à l'approche du givre

Les grands bois s'arrêtent de vivre

Et retiennent leurs coeurs tremblants.

Vois, le ciel vibre, monotone ;

C'est le silence de l'automne.

O forêt ! qu'ils sont loin les oiseaux d'autrefois

Et les murmures d'or des guêpes dans les bois !

Adieu, la vie immense et folle qui bourdonne !

Entends, dans cette paix qui comme toi frissonne,

Combien s'est ralenti le coeur fougueux des bois

Et comme il bat, à coups dolents et monotones

Dans le silence de l'automne !

Fernand Gregh

Mon premier fond d'écran pour les fêtes de fin d'année

Un clic sur l'image pour l'agrandir et l'enregistrer pour le bureau de votre ordinateur.

Fond Temps des fêtes en 1024/768

Fond Temps des fêtes 1360/768

Noël approche, pour l'occasion je me suis amusée à faire ces petites animations, j'espère qu'elles vous plairont

Bonne journée à tous !

Coeur d'automne

C'est l'automne morne

Du coeur ténébreux

Dans l'ombre sans borne

Où couvent nuls feux.

C'est la caravane

Des lents abandons

Des fleurs qui se fanent

Sur les guéridons

C'est le temps sonné

Des moissons perdues

Qui n'ont pas rendu

Ce qu'on a donné.

C'est la terre en friche

Du coeur désolé

Par l'oubli du riche

Hier envolé.

C'est l'instant certain

Des lendemains froids

Le reflet étroit

Du miroir éteint.

C'est la saison morte

Où rien ne répond.

J'ai fermé ma porte

Et coupé les ponts.

Maryse Gevaudan

J'ai des pommes à vendre

J'ai des pommes à vendre,

Des rouges et des blanches

J'en ai tout plein mon grenier

Elles descendent l'escalier

Mademoiselle, mademoiselle,

Quatre, quatre pour un sou

Mademoiselle en voulez-vous ?

Aimez le chocolat à fond, sans complexe ni fausse honte, car rappelez-vous :

"Sans un grain de folie, il n'est point d'homme raisonnable."

François de La Rochefoucauld

L'automne

A toute autre saison je préfère l'automne ;

Et je préfère aux chants des arbres pleins de nids

La lamentation confuse et monotone

Que rend la harpe d'or des grands chênes jaunis.

Je préfère aux gazons semés de pâquerettes

Où la source égrenait son collier d'argent vif,

La clairière déserte où, tristes et discrètes,

Les feuilles mortes font leur bruit doux et plaintif.

Ici, c'est un grand feu de fougère flétrie

D'où monte dans le ciel la fumée aux flots bleus,

Et, comme elle, la vague et lente rêverie

Du pâtre regardant l'horizon nébuleux

Plus loin, un laboureur, sur la lande muette,

S'appuie à la charrue, et le soleil couchant

Détache sur fond d'or la fière silhouette

Du bouvier et des boeufs arrêtés en plein champ.

L'on se croirait devant un vitrail grandiose,

Où quelque artiste ancien, saintement inspiré,

Aurait représenté dans une apothéose

Le serf et l'attelage, et l'araire sacré...

F. Fabie