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Dans 2 jours c'est la Saint Patrick, pour l'occasion je vous offre ce fond d'écran en deux résolutions

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Fond Saint Patrick 1024/768

Fond Saint Patrick en 1360/768

La légende du trèfle

L'Irlande verte est un champ de trèfles. Saint Patrick a utilisé le trèfle pour expliquer le mystère de la sainte Trinité à ses disciples qui adoptèrent ensuite la coutume de porter un trèfle le jour de sa fête.

On associe le vert à la Saint Patrick parce que c'est la couleur du printemps et du trèfle à trois feuilles emblème national de l'Irlande, le pays des verts pâturages.

En Irlande avant l'arrivée du catholicisme, les Druides (anciens prêtres de l'époque) considéraient que le trèfle était une plante sacrée.

La légende dit que le trèfle protégerait la terre irlandaise des serpents et des scorpions.

De nombreuses personnes pensent que le trèfle à quatre feuilles plus rare est également signe de chance.

Avant-printemps

Des oeufs dans la haie

Fleurit l'aubépin

Voici le retour

Des marchands forains

Et qu'un gai soleil

Pailleté d'or fin

Éveille les bois

Du pays voisin !

Est-ce le printemps

Qui cherche son nid

Sur la haute branche

Où niche la pie ?

C'est mon coeur marqué

Par d'anciennes pluies

Et ce lent cortège

D'aubes qui le suit.

René Guy Cadou

Tandis qu'à leurs oeuvres perverses, les hommes courent haletants, Mars qui rit malgré les averses, prépare en secret le printemps.
Théophile Gautier

Mars

En mars, quand s'achève l'hiver,

Que la campagne renaissante

Ressemble à la convalescente

Dont le premier sourire est cher ;

Quand l'azur, tout frileux encore,

Est de neige éparse mêlé,

Et que midi, frais et voilé,

Revêt une blancheur d'aurore ;

Quand l'air doux dissout la torpeur

Des eaux qui se changeaient en marbres ;

Quand la feuille aux pointes des arbres

Suspend une verte vapeur ;

Et quand la femme est deux fois belle,

Belle de la candeur du jour,

Et du réveil de notre amour

Où sa pudeur se renouvelle,

Oh ! Ne devrais-je pas saisir

Dans leur vol ces rares journées

Qui sont les matins des années

Et la jeunesse du désir ?

Mais je les goûte avec tristesse ;

Tel un hibou, quand l'aube luit,

Roulant ses grands yeux pleins de nuit,

Craint la lumière qui les blesse,

Tel, sortant du deuil hivernal,

J'ouvre de grands yeux encore ivres

Du songe obscur et vain des livres,

Et la nature me fait mal.

René François Sully Prudhomme

Une personne m'a fait remarquer qu'il n'y avait pas de cartes d'anniversaire sur mon blog.

En voici deux !

Pour une fille

Pour un garçon

Le secret du bonheur est de regarder toutes les merveilles du monde.

Paulo Coelho

Le ravin aux coquelicots

Dans un creux sauvage et muet

Qui n'est pas connu du bluet

Ni de la chèvre au pied fluet

Ni de personne,

Loin des sentiers des bourriquots,

Loin des bruits réveilleurs d'échos,

Un fouillis de coquelicots

Songe et frissonne.

Autour d'eux, d'horribles étangs

Ont des reflets inquiétants ;

À peine si, de temps en temps,

Un lézard bouge

Entre les genêts pleins d'effrois

Et les vieux buis amers et froids

Qui fourmillent sur les parois

Du ravin rouge.

Le ciel brillant comme un vitrail

N'épand qu'un jour de soupirail

Sur leurs lamettes de corail

Ensorcelées,

Mais dans la roche et le marais

Ils sont écarlates et frais

Comme leurs frères des forêts

Et des vallées.

Ils bruissent dans l'air léger

Sitôt que le temps va changer.

Au moindre aquilon passager

Qui les tapote,

Et se démènent tous si fort

Sous le terrible vent du Nord

Qu'on dirait du sang qui se tord

Et qui clapote.

En vain, descendant des plateaux

Et de la cime des coteaux,

Sur ces lumineux végétaux

L'ombre se vautre,

Dans un vol preste et hasardeux,

Des libellules deux à deux

Tournent et vibrent autour d'eux

L'une sur l'autre.

Frôlés des oiseaux rebâcheurs

Et des sidérales blancheurs,

Ils poussent là dans les fraîcheurs

Et les vertiges,

Aussi bien que dans les sillons ;

Et tous ces jolis vermillons

Tremblent comme des papillons

A bout des tiges.

Leur chaude couleur de brasier

Réjouit la ronce et l'osier ;

Et le reptile extasié,

L'arbre qui s'ouffre,

Les rochers noirs privés d'azur

Ont un air moins triste et moins dur

Quand ils peuvent se pencher sur

Ces fleurs du gouffre.

Les carmins et les incarnats,

La pourpre des assassinats,

Tous les rubis, tous les grenats

Luisent en elles ;

C'est pourquoi, par certains midis,

Leurs doux pétales attiédis

Sont le radieux paradis

Des coccinelles.

Maurice Rollinat

Une femme est l'amour

Une femme est l'amour, la gloire et l'espérance ;

Aux enfants qu'elle guide, à l'homme consolé,

Elle élève le coeur et calme la souffrance,

Comme un esprit des cieux sur la terre exilé.

Courbé par le travail ou par la destinée,

L'homme à sa voix s'élève et son front s'éclaircit ;

Toujours impatient dans sa course bornée,

Un sourire le dompte et son coeur s'adoucit.

Dans ce siècle de fer la gloire est incertaine :

Bien longtemps à l'attendre il faut se résigner.

Mais qui n'aimerait pas, dans sa grâce sereine,

La beauté qui la donne ou qui la fait gagner.

Gérard de Nerval

Il y a autant de lettres dans FEMME que dans AMOUR !

Xavier Forneret