Création Bon dimanche
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Les iris
Des iris bleus, des iris jaunes
Timides s'ouvrent sous les aulnes.
Ils paraissent tout étonnés
Un matin d'avril d'être nés.
Ces fleurs honteuses d'être nues
Ont les frayeurs des ingénues.
Le vol léger d'un gai pinson
Leur fait passer un lent frisson.
Contre les brises matinales
Elles raidissent leurs pétales.
Une jeune fille en passant
Coupe les iris et les sent.
Les lie avec un soin extrême
En murmurant un nom qu'elle aime.
Jacques-Marie Rougé


Monsieur Printemps
Monsieur Printemps est un bel homme
Toujours pimpant frais et dispos
Il enfile son habit vert pomme
Et n'est jamais en repos
Il met son nez à la fenêtre
Dès que revient le mois d'avril
Et dit tout haut : "quel temps fait-il ?
Voici le moment de paraître "
Monsieur Printemps, Monsieur Printemps
Revenez-nous et pour longtemps
Monsieur Printemps, Monsieur Printemps
Restez chez nous encore longtemps
Voici que la rosée en perles
Brille partout sur les gazons
Les papillons ouvrent leurs ailes
Et au-dessus font des tourbillons
Les oisillons font des aubades
Et disent bonjour au soleil
En criant "voilà le réveil
Rions ! Chantons ! les camarades ! "
Monsieur Printemps, Monsieur Printemps
Revenez nous et pour longtemps
Monsieur Printemps, Monsieur Printemps
Restez chez nous encore longtemps !


La semaine
Et comme toujours,
jour après jour,
les jours s'enchaînent
toujours les mêmes...
Et ça commence par un lundi qui arrive à pas de souris.
Il attend le mardi
Qui vient juste après lui.
Quant au mercredi,
Il se fait tout petit pour faire place au jeudi.
Et ainsi petit à petit
Apparaît le vendredi.
Mais la semaine n'est pas finie,
Il reste le samedi
Qui attend le dimanche
Pour que tout recommence
Et comme toujours,
jour après jour,
les jours s'enchaînent
toujours les mêmes...
Christian Merveille



Le pot de fleurs
Parfois un enfant trouve une petite graine
Et tout d'abord, charmé de ses vives couleurs,
Pour la planter il prend un pot de porcelaine
Orné de dragons bleus et de bizarres fleurs.
Il s'en va. La racine en couleuvres s'allonge,
Sort de terre, fleurit et devient arbrisseau ;
Chaque jour, plus avant, son pied chevelu plonge,
Tant qu'il fasse éclater le ventre du vaisseau.
L'enfant revient ; surpris, il voit la plante grasse
Sur les débris du pot brandir ses verts poignards ;
Il la veut arracher, mais la tige est tenace ;
Il s'obstine, et ses doigts s'ensanglantent au dards.
Ainsi germa l'amour dans mon âme surprise ;
Je croyais ne semer qu'une fleur de printemps :
C'est un grand aloès dont la racine brise
Le pot de porcelaine aux dessins éclatants.
Théophile Gautier
