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La mère Chatte

Une, deux, trois, quatre... Non. Je me trompe. Un, deux, trois, quatre,

cinq, six... Non cinq. Où est le sixième ? Un, deux, trois, Dieu, que c'est fatigant !

À présent, ils sont plus que quatre. J'en deviendrai folle. Petits !

Petits ! Mes fils, mes filles, où êtes-vous ?

Où sont-ils ? Où sont-ils ? Un, deux... Deux seulement ! Et les quatre autres ?

Répondez, vous deux, sottement occupés l'un à manger une ficelle,

l'autre à chercher l'entrée de cette caisse qui n'a pas de porte ! Oui, vous

n'avez rien vu, rien entendu, laids petits chats-huants que vous êtes, avec vos yeux ronds !

... Ni dans la cuisine, ni dans le bûcher ! Dans la cave ? Je cours, je descends,

je flaire... rien... Je remonte, le jardin m'éblouit... Où sont les deux que je

gourmandais tout à l'heure ? Perdus aussi ? Mes enfants ! Mes enfants ! Au secours,

ô Deux-Pattes, accourez, j'ai perdu tous mes enfants !

Tiens ! d'où sort-il, celui-ci ?... C'est ma foi mon lourdeau de premier,

tout rond, suivi de son frère sans malice, et d'où vient celle-ci, petite femelle

impudente, prête à me braver et qui jure déjà, en râlant de la gorge. Un, deux,

trois, ... trois, quatre, cinq... Viens mon sixième, délicat et plus faible que les

autres, plus tendre aussi et plus léché... Quatre, cinq, six... Assez ! Assez ! Je

n'en veux pas davantage ! Venez tous dans la corbeille, à l'ombre fine de

l'acacia. Dormons, ou prenez mon lait, en échange d'une heure de répit - je

n'ai pas dit de repos, car mon sommeil prolonge ma vigilance éperdue, et c'est

en rêve que je vous cherche et vous compte : un, deux, trois, quatre...

Colette

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Fond Saint Valentin en 1024/768

Fond Saint Valentin en 1360/768

C'est février !

C'est moi Février, le mois le plus court de l'année.

Habituellement, je n'ai que vingt-huit jours de labeur,

un travail que j'affronte sans peur.

Je suis fringant et enjoué,

on m'appelle le bébé du calendrier.

Je suis ici car Janvier m'a prié de le remplacer.

Il a travaillé tel un forcené et le pauvre s'est épuisé.

Trente et un jours à bûcher alors que moi je quitte au plus vite, car je sais que j'importune ceux que je visite.

Je suis l'intrus de l'hiver, je vous apporte peines et misères.

Car n'est pas pour mal faire, j'ai un sale caractère !

Comme un enfant je m'amuse et j'use de toutes mes ruses.

J'aime la neige, le ciel gris et regarder courir la poudrerie.

J'adore quand il fait froid et rire de vous qui marchez d'un pas maladroit.

Je suis si sournois sans toutefois avoir honte de moi.

Je pourrais être plus discret et même me cacher,

mais au contraire, je me plais à narguer tous ceux qui ont le bout du nez gelé !

Je devrais cesser de vous embêter mais j'aime être remarqué.

Pour vous consoler, j'envoie Cupidon de ses flèches armé.

L'angelot est sa chaleur ardente, qui fait fondre les plus durs, même dans la tourmente.

Les mots doux et les amours papillonnantes sont au rendez-vous pour les cœurs qui les acceptent sans trop d'attente.

Je suis Février, mois de l'amour qui fait oublier sarcasmes et méchancetés.

Voulez-vous me pardonner ?

Cécile Blondeau

La crêpe

Crêpe, crêpe je t'en prie !

Veux-tu revenir ici !

Allez, au fond de la poêle,

Pour cuire des deux côtés.

Ne saute pas jusqu'aux étoiles,

On t'attend pour le goûter.

Tu n'es pas une hirondelle,

Il te faudra retomber.

Pour voler, il faut des ailes,

Toi, tu ne sais que sauter !

Crêpe, crêpe je t'en prie !

Veux-tu revenir ici !

Bonjour Février

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Calendrier Février en 1024/768

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Tu n'es pas du tout vertueuse

Tu n'es pas du tout vertueuse,

Je ne suis pas du tout jaloux :

C'est de se la couler heureuse

Encor le moyen le plus doux.

Vive l'amour et vivent nous !

Tu possèdes et tu pratiques

Les tours les plus intelligents

Et les trucs les plus authentiques

À l'usage des braves gens

Et tu m'as quels soins indulgents !

D'aucuns clabaudent sur ton âge

Qui n'est plus seize ans ni vingt ans,

Mais ô ton opulent corsage,

Tes yeux riants, comme chantants,

Et ô tes baisers épatants !

Sois-moi fidèle si possible

Et surtout si cela te plaît,

Mais reste souvent accessible

À mon désir, humble valet

Content d'un " viens ! " ou d'un soufflet.

" Hein ? passé le temps des prouesses !

Me disent les sots d'alentour.

Ça, non, car grâce à tes caresses

C'est encor, c'est toujours mon tour.

Vivent nous et vive l'amour.

Paul Verlaine

Prière du Loup

En regardant dans mes yeux,

S'il te plaît souviens-toi que je suis timide.

Tu n'as rien à craindre.

Car c'est Dieu qui nous a mis sur terre ensemble...

Mon vœu serait de ne pas être si incompris.

Après tout c'est l'homme qui dit que je ne suis pas bon.

Si l'homme pouvait prendre le temps d'apprendre comment  je suis réellement.

Peut-être aurais-je la chance de demeurer de ce monde s'il ne tue pas ma famille.

C'est votre choix de m'aider à ce que les hommes voient,

Que je ne suis pas un tueur comme on vous l'a fait croire.

Je veux être compris et être libre...

B.Schmitz

L'amour

On peut, dans un amour, garder la foi profonde,

La volupté du soir et la fraîcheur du jour :

Mais ce n'est qu'au début magique de l'amour

Qu'on est réellement tous les deux seuls au monde.

On peut garder l'étoile et l'oiseau qui prélude

Et le jardin qui tremble au bruit vert du râteau :

Mais la miraculeuse et double solitude,

Hélas, le temps jaloux nous la reprend bientôt.

Et, bientôt, sur la route adorable et profonde,

Où l'on allait vraiment tous les deux seuls au monde,

On s'arrête... on entend d'autres pas... d'autres voix...

Et c'est, remplissant l'air d'un écho qui déchire

Et murmurant des mots qu'aucun mot ne peut dire,

Le couple des amants que l'on fut autrefois !

Rosemonde Gérard Rostand

le bonhomme de neige

C'est l'hiver et le hameau tremblant

Est couvert d'un édredon tout blanc,

Mais dehors les enfants

Courent triomphants.

Regardez le bonhomme de neige

Qui se dresse à l'orée du grand bois.

Il a l'air imposant d'un roi nègre

Qui soudain serait blanc de froid.

C'est l'hiver, ma chérie,

Je t'adore et je prie

Pour qu'un ciel toujours bleu nous sourie

Car l'amour bien souvent

N'est aussi qu'un jeu d'enfant

Qu'on voit fondre au soleil du printemps.

Un gamin l'a coiffé d'un chapeau

Dans ses mains, on pique un vieux plumeau

Et l'on rit de son nez

Tout enfariné.

Jacques Plante

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