La feuille de vigne

Elle marche sur des talons fins comme des aiguilles

Simplement à la suivre comme elle progresse en vrille

Vous devenez sujet à des pertes d'équilibre

Dès qu'elle s'attache à vous comme une jolie fille

Elle prend souvent des pauses et fait jouer des hanches

Car elle n'est pas timide quand elle vous entortille

Avec ses gestes tendres et son regard de biche

Ses mains de douce fée elle vous prend pour une bille

Sa voix de flûte aiguë dégage de l'émotion

Elle demande des soins et des tonnes d'attentions

Les hommes en sont amoureux fous ils la caressent

Avec précaution lui parlent avec passion

Car sous la feuille de vigne mûrit l'ivresse

La grappe qui pend gracieusement comme un pied nu.

Alain Hannecart

Dans la forêt

À travers les fourrés de la forêt déserte

Le clair soleil vernal glissant un chaud rayon,

Depuis une heure, y teint d'or et de vermillon

Un frais ruisseau d'argent frangé de mousse verte

Qui fredonne et bénit sans doute en sa chanson

Le clair soleil vernal glissant un chaud rayon

À travers les fourrés de la forêt déserte.

En gazouillant parmi les cailloux pailletés,

L'eau nous semble égrener un chapelet d'opale.

À l'aurore, posé sur la branche natale,

Un oiseau chanteur dit la splendeur des étés.

Et, pendant qu'il épand sa flamme musicale,

L'eau nous semble égrener un chapelet d'opale

En gazouillant parmi les cailloux pailletés.

Vers le soir, un grand cerf s'approche, pour y boire,

En suivant un sentier creusé sous les rameaux.

La brise y fait jaser les pins et les ormeaux ;

Mais, dès que tout se tait dans l'ombre morne et noire,

Dès que l'autel astral luit de tous ses émaux,

En suivant un sentier creusé sous les rameaux,

Vers le soir, un grand cerf s'approche, pour y boire.

Tout à coup il bondit, au hasard de la fuite,

Si la clameur des chiens retentit au lointain ;

Il court furtivement, il court jusqu'au matin.

Sa narine est en feu, tout son être palpite,

Chaque fois qu'il retourne au courant argentin,

Si la clameur des chiens retentit au lointain,

Tout à coup il bondit, au hasard de la fuite.

Comme le cerf, au bord du frais ruisseau des bois,

Le poète est saisi de tremblements fébriles.

En entendant au loin la meute des zones

Qui lui jette ses longs et farouches abois.

Penché pour boire au flot de l'art divin, parfois

Le poète est saisi de tremblements fébriles,

Comme le cerf, au bord du frais ruisseau des bois.

William Chapman

Je ne connais rien de plus sinistre que la chutes des feuilles, en automne, qui annonce ces longs mois d'arbres noirs, d'arbres morts en hiver.
Alain Rémond

Fond d'écran Automne en 1024/768

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Les ravines de l'Automne

Et nous voici au vingt deux,

Septembre peaufine de son mieux

Le lustre de ces grands palais

Cernés de brume dentelée.

Berger des "hauts-lieux" tends l'oreille,

Le vent raconte ses merveilles,

Près de l'eau vive, l'arbre planté

Raconte la fin de l'été.

Dans ses replis mouillés, nacrés,

L'Automne cajole ses secrets,

Il offrira au lendemain

Ses baies tout au long des chemins.

Voici le temps des longs soupirs,

Litière creuse, le temps s'étire,

Au jardin la vigne a fleuri

Comme une couronne de vie.

Le soir étend sa cape blanche,

La lune est pâle en ce silence,

Le macadam, dos délavé,

Cueille la pluie en chapelets.

Voix septembrale d'océan,

La vague déferle son doux chant,

Mon sommeil s'arrête aux banquises

D'une nuit aux langueurs exquises.

Le chant du cigalon n'est plus,

L'Automne nous est revenu,

Nous revoici au vint deux

Sur l’almanach du Bon Dieu.

Marie-Josée Hubert

La belle saison décline. Les jours qui suivent s’effeuillent sous les vents désolés d'automne ou s'endorment au bruit des pluies.
Francis Jammes

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