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    Le beau mois des fleurs

    Mai, le beau mois des fleurs, sourit à la nature ;

    L'aurore avec éclat paraît à l'horizon ;

    Les bois ont retrouvé leur brillante parure,

    Et les prés vont fleurir sous son divin rayon.

     

    L'onde longtemps captive en s'écoulant murmure,

    Tous les chantres ailés redisent leur chanson ;

    Tout arbre livre au vent sa verte chevelure ;

    Et le plus doux parfum sort du moindre buisson.

     

    Tout ce que Dieu créa, tout ce qui vit au monde,

    Bêtes au fond des bois, poissons au sein de l'onde,

    Tout renaît à la vie, à la joie, aux amours.

     

    L'homme subit aussi cette saine influence ;

    Son œil s'ouvre au soleil, son cœur à l'espérance,

    Quand au froid hiver succèdent les beaux jours.

    Armand de Flaux


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    Avril fait la fleur, Mai en a l'honneur.


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    Chère, voici le mois de mai...

    Chère, voici le mois de mai,

    Le mois du printemps parfumé

    Qui, sous les branches,

    Fait vibrer des sons inconnus,

    Et couvre les seins demi-nus

    De robes blanches.

     

    Voici la saison des doux nids,

    Le temps où les cieux rajeunis

    Sont tout en flamme,

    Où déjà, tout le long du jour,

    Le doux rossignol de l'amour

    Chante dans l'âme.

    Théodore de Branville  (extraits)


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  • Mai

    Au mois de mai riche et fertile où tout est beau

    Quand on est amoureux et qu'on est à Paris

    Que les yeux langoureux sont pleins de pierreries

    Sur les quais de la Seine le temps file comme l'eau.

     

    C'est le mois des aveux et des premières scènes

    Où les filles alanguies sont fières d'avoir des seins

    Où les lèvres se cherchent et se frôlent à dessein

    Et comme le cœur est pur toutes les joies sont saines

     

    Comme les tourtereaux se battent pour du pain

    On picore des baisers quand même on n'a plus faim

    En faisant attention de ne pas perdre une miette

     

    Sans penser que l'on sème de l'amour en chemin

    Pour se dire que l'on s'aime sans trop avoir l'air bête

    On pastiche les poètes qui sont de grands enfants.

    Alain Hannecart


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  • Muguets

    Bouquets blancs

    Des muguets odorants

    Dont l'âme s'évase

    Dans la transparence des vases

     

    Clochettes de fée

    Au son parfait

    Où la note blanche

    Répond au silence

     

    Muguets musiciens

    Aux airs anciens

    Vos couleurs parfumées

    Reviennent m'embaumer.

    Françoise Urban-Menninger


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