L'été s'enfonce dans Septembre avec ses grandes poussières,

Ses buées du matin, et, le soir,

Ses parfums immenses d'herbes sèches,

De pins, de rocailles brûlantes et de bois calciné.

Henri Bosco

Bonnes Vacances pour tous ceux qui sont sur le départ.

Les plages sont désertes, c'est la fin de l'été,

Vacanciers et flâneurs sont retournés en ville :

L'âme débordant d'espaces, d'air pur, de liberté...

Premier amour, premiers baisers tendres et subtils...

Jean-Claude Brinette

D’où vient le vent

De l'infini du temps,

Parfois cyclone, parfois ouragan,

Surfe avec force sur l'océan,

Se transcende au levant,

S'éteint au couchant.

Dans ses embruns caressant,

Frémir les joues en l'instant.

D’où vient le vent

De l'infini du temps,

Celui qui porte l'esprit rêvant.

Porte les mystères des temps.

(Auteur inconnu)

Juillet

Le soleil brûle au fond de l'immense ciel bleu.

Pas un lambeau de vent ne traîne sur les ondes.

La canicule étreint dans un cercle de feu

Jusqu'aux sapins touffus des savanes profondes.

Les ruisseaux ont cessé leurs chants dans les vallons ;

Les coteaux sont jaunis, les sources desséchées ;

Le grillon, accablé, se tait sur les sillons ;

Le papillon se meurt sur les roses penchées.

Tout souffre et tout gémit dans ce nouvel enfer ;

Et, pâles et poudreux, en quête d'un asile,

Les citadins hier ont déserté la ville

Pour humer l'air léger des monts ou de la mer.

Mais l'effluve est aussi lourd dans le bas du fleuve,

Et le brun riverain, la faux sifflante aux poings

En ouvrant sa tranchée à travers les grands foins,

Péniblement halète, imprudemment s'abreuve.

Le soleil parfois semble une flaque de sang,

Et soudain un nuage à la frange écarlate

Monte de l'horizon. L'orage menaçant

Accourt. Déjà l'éclair brille, la foudre éclate.

Bientôt le ciel voilé laisse couler ses pleurs ;

Sous cette aspersion sonore, fraîche et dense,

Les arbres, les épis, les ajoncs et les fleurs

Ont l'air de s'incliner devant la Providence.

Mais l'azur resourit au terroir tout trempé,

Et, le soir, sur le pas de nos portes ouvertes,

Nous nous grisons de l'âcre odeur des feuilles vertes,

De l'orge blondissante et du foin frais coupé.

William Chapman