Avril

Avril à l'air léger, sonore et lumineux,

Fait passer sur la rue où fume un peu de glace

En vibrante fumée incolore et fugace,

Le vent qui penchera les rosiers épineux.

Le soleil, boule d'or au ciel vertigineux,

Impatient d'atteindre à sa plus haute place,

Monte, et le vent devient plus tiède sur la face ;

La neige fond au pied des sapins résineux.

Monte, divin soleil, afin que tout renaisse !

Rends au coeur épuisé le sang de sa jeunesse,

Comme tu rajeunis la sève des vieux bois !

Monte, fleuris la terre, épanouis les âmes !

O source de vigueur, monte afin que je sois

Plein de force et d'amour, comme toi plein de flammes !

Albert Lozeau

Au bois

Nous étions, elle et moi, dans cet avril charmant

De l'amour qui commence en éblouissement.

Ô souvenirs ! ô temps ! heures évanouies !

Nous allions, le coeur plein d'extases inouïes,

Ensemble dans les bois, et la main dans la main.

Pour prendre le sentier pour marcher dans les herbes.

Le ciel resplendissait dans ses regards superbes ;

Elle disait : Je t'aime ! et je me sentais dieu.

Parfois, près d'une source, on s'asseyait un peu.

Que de fois j'ai montré sa gorge aux branches d'arbre !

Rougissante et pareille aux naïades de marbre,

Tu baignais tes pieds nus et blancs comme le lait.

Puis nous nous en allions rêveurs. Il me semblait,

En regardant autour de nous les pâquerettes,

Les boutons-d'or joyeux, les pervenches secrètes

Et les frais liserons d'une eau pure arrosés,

Que ces petites fleurs étaient tous les baisers

Tombés dans le trajet de ma bouche à ta bouche

Pendant que nous marchions ; et la grotte farouche

Et la ronce sauvage et le roc chauve et noir,

Envieux, murmuraient : Que va dire ce soir

Diane aux chastes yeux, la déesse étoilée,

En voyant toute l'herbe au fond du bois foulée ?

Victor Hugo

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Le bouquet du bonheur

Accepte ces quelques fleurs que ma main a cueillies

Au hasard de mes pas au pied de haies touffues

Brassée de fleurs sauvages peut-être un peu fanées

Gerbe sans prétention offrande inattendue.

Vois, ces coquelicots au rouge suranné

Et ces bleuets fragiles au délicat bleuté

Voisinent harmonieusement dans leur diversité

Parmi ces granulées, je crois, bien accueillies.

J'ai vu dans tes prunelles mon idée bienvenue

Car le charme de ces fleurs a vite gagné ton coeur

J'y ai vu de l'extase cette grâce inconnue

Quand tu as emporté ce bouquet de bonheur.

Pierre-Fernand CRASSET- MAUVIEL

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Le papillon

Né au pays de la soie fine

Dans un cocon venu de Chine,

L'Orient est peint sur ses ailes.

Jaune ou bleu, vert ou vermeil,

Il vole, il va, il vit sa vie

A petits battements ravis.

Dans l'air doux, comme un éventail.

On le voit, on ne le voit plus,

Il est ici, il est là,

Ou bien c'est un nouveau venu

Son jumeau qui passe là-bas.

Ah ! Mettez au clou vos filets,

Jetez épingles et bouchons,

Laissez-le libre car il est

La poésie, le papillon !

Marc Alyn