En cette saison printanière de l'année, quand l'air est doux et plaisant, ce serait une injure à la nature et vraiment dommage de ne pas aller dehors voir sa magnificence  et partager sa façon de relier le ciel et la terre.
John Milton

Avril

Avril, l'honneur et des bois

Et des mois,

Avril, la douce espérance

Des fruits qui sous le coton

Du bouton

Nourrissent leur jeune enfance.

Avril, l'honneur des prés verts

Jaunes, pers,

Qui d'une humeur bigarrée

Émaillent de mille fleurs

De couleurs

Leur parure diaprée.

Avril, l'honneur des soupirs

Des zéphirs,

Qui sous le vent de leur aile

Dressent encore les forêts

De doux reflets

Pour ravir Flore la belle.

Avril, c'est ta douce main

Qui du sein

De la nature desserre

Une moisson de senteurs

Et de fleurs

Embaumant l'air et la terre.

Mai vantera ses fraîcheurs

Ses fruits meurs

Et sa féconde rosée ;

La manne et le sucre doux

Le miel roux

Dont sa grâce est arrosée.

Mais moi je donne ma voix

A ce mois

Qui prend le surnom de celle

Qui de l'écumeuse mer

Vit germer sa naissance maternelle.

Rémy Belleau

Qui n'a cru respirer dans la fleur renaissante, les parfums regrettés de ses premiers printemps.
Marceline Desbordes-Valmore

Prière au printemps

Toi qui fleuris ce que tu touches,

Qui, dans les bois, aux vieilles souches

Rends la vigueur,

Le sourire à toutes les bouches,

La vie au cœur ;

Qui changes la boue en prairies,

Sèmes d'or et de pierreries

Tous les haillons,

Et jusqu'au seuil des boucheries

Mets des rayons !

Ô printemps, alors que tout aime,

Que s'embellit la tombe même,

Verte au dehors,

Fais naître un renouveau suprême

Au cœur des morts !

Qu'ils ne soient pas les seuls au monde

Pour qui te restes inféconde,

Saison d'amour !

Mais fais germer dans leur poussière

L'espoir divin de la lumière

Et du retour !

René-François Sully Prudhomme

Mai

Hosanna ! La forêt renaît de ses ruines

La mousse agrafe au roc sa mante de velours

La grive chante ; au loin les grands bœufs de labours

S'enfoncent tout fumants dans les chaudes bruines.

Le soleil agrandit l'ordre de son parcours

On ne sait quels frissons passent dans les ravines

Et dans l'ombre des nids, fidèle aux lois divines,

Bientôt va commencer la saison des amours !

Aux échos d'alentour chantant à gorge pleine,

Le semeur, dont la main fertilise la plaine,

Jette le froment d'or dans les sillons fumés.

Sortons tous ; et, groupés sur le seuil de la porte,

Aspirons à loisir le vent qui nous apporte

Comme un vague parfum de lilas embaumé.

Louis Honoré Fréchette