Petit printemps

Petit printemps fantasque

Qui lance avec humeur

De violentes bourrasques

Sur les arbres en fleur ;

Petit printemps sauvage

Comme un chat hérissé,

Qui nous crache au visage

De gros flocons glacés ;

Petit printemps boudeur,

Pourquoi faire la moue ?

Laisse les douces fleurs

Refleurir sur ta joue.

Albert Atzenwiler

Le printemps est de retour, on attend maintenant que le soleil revienne aussi

Le printemps

les bourgeons verts, les bourgeons blancs

Percent déjà le bout des branches,

Et, près des ruisseaux, des étangs

Aux bords parsemés de pervenches,

Teintent les arbustres tremblants ;

Les bourgeons blancs, les bourgeons roses,

Sur les buissons, les espaliers,

Vont se changer en fleurs écloses ;

Et les oiseaux, dans les halliers,

Entre eux déjà parlent de roses ;

Les bourgeons verts, les bourgeons gris,

Reluisant de gomme et de sève

Recouvrent l'écorce qui crève

Le long des rameaux amoindris ;

Les bourgeons blancs, les bourgeons rouges,

Sèment l'éveil universel,

Depuis les cours noires des bouges

Jusqu'au pur sommet sur lequel,

O neige éclatante, tu bouges ;

Bourgeons laiteux des marronniers,

Bourgeons de bronze des vieux chênes,

Bourgeons mauves des amandiers,

Bourgeons glauques des jeunes frênes,

Bourgeons cramoisis des pommiers,

Bourgeons d'ambre pâle du saule,

Leur frisson se propage et court,

A travers tout, vers le froid pôle,

Et grandissant avec le jour

Qui lentement sort de sa geôle,

Jette sur le bois, le pré,

Le mont, le val, les champs, les sables,

Son immense réseau tout prêt

A s'ouvrir en fleurs innombrables

Sur le monde transfiguré.

Auguste Angellier

Un jardin, même tout petit, c'est la porte du paradis.
Marie Angel

Mars

Adieu les jours sereins, et le nuits étoilées !

La neige à flocons lourds s'amoncelle à foison

Au penchant des coteaux, dans le fond des vallées

C'est le dernier effort de la rude saison.

C'est le mois ennuyeux, le mois des giboulées ;

Des frimas cristallins l'étrange floraison

Brode ses fleurs de givre aux branches constellées ;

Là-bas un trait bronzé dessine l'horizon.

Le vieux chasseur des bois dépose ses raquettes ;

Plus d'orignaux géants, plus de biches coquettes,

Plus de course lointaine au lointain Labrador.

Il s'en consolera, dans la combe voisine,

En regardant monter sur un feu de résine

La sève de l'érable en brûlants bouillons d'or.

Louis-Honoré Fréchette