Fruits d'automne

Je me suis bien régalé de fruits d'automne,

Je me suis bien régalé avec la pomme du pommier.

Je n'ai surtout pas mangé le gland du chêne,

Je n'ai surtout pas mangé le marron du marronnier.

Je me suis bien régalé de fruits d'automne,

Je me suis bien régalé avec la poire du poirier.

Je n'ai surtout pas mangé le gland du chêne,

Je n'ai surtout pas mangé le marron du marronnier.

Roland Topor

Soir d'automne

L'automne est la saison dolente.

L'âme des labours assoupis

Berce d'une hymne somnolente

L'enfance des futurs épis ;

Et, triste, la mer de Bretagne

Se prend à gémir, dans le soir.

Par les sentiers de la montagne,

Commence à rôder le Mois Noir.

Et les cloches ont l'air de veuves,

Dans les clochers silencieux...

Nous n'irons plus aux aires-neuves !

Voici l'hiver, le temps des vieux.

Pour le départ des alouettes,

Tintent les glas des abandons.

Pleurez, ô chapelles muettes,

Les cierges éteints des Pardons !

... Avec les oiseaux de passage,

Les Clercs s'en vont aux premiers froids.

Ils emportent, selon l'usage,

Leurs livres, noués trois par trois.

L'automne est la saison dolente.

Les mères, sur le seuil, longtemps,

De leur bénédiction lente

Encouragent les hésitants ;

Car près d'enjamber la barrière,

Plus d'un a suspendu son pas,

Comme si des voix, par derrière,

Lui chuchotaient : " Ne t'en va pas ! "

Anatole Le Braz

L'éternel féminin

La montagne portait sa robe d'or bruni,

Or fragile tombant, feuille à feuille, des branches,

Dans le chemin, parmi la foule du dimanche,

Sur les sentiers ombreux et le gazon terni.

Reposés de leur course à travers l'infini,

Et doux, comme l'émoi d'une âme qui s'épanche,

Les rayons du soleil d'octobre, en nappes blanches

Sur le sol déjà froid, versaient un feu béni.

Ce ne fût que le soir, en soufflant ma veilleuse,

Que me vint nettement l'image glorieuse

Dans ses mille détails ternes et rutilants.

J'avais distraitement vu les choses agrestes,

Trop attentif à suivre ou deviner les gestes

D'une fille aux yeux noirs qui ramassait des glands.

Alphonse Beauregard

Crépuscule rustique

La profondeur du ciel occidental s'est teinte

D'un jaune paille mûre et feuillage rouillé,

Et, tant que la lueur claire n'est pas éteinte,

Le regard qui se lève est tout émerveillé.

Les nuances d'or clair semblent toutes nouvelles.

Le champ céleste ondule et se creuse en sillons,

Comme un chaume, où reluit le safran des javelles

Qu'une brise éparpille, et roule en gerbillons.

Chargé des meules d'ambre, où luit, par intervalle,

Le reflet des rayons amortis du soleil,

Le nuage, d'espace en espace, dévale,

Traîne, s'enfonce, plonge à l'horizon vermeil.

Mais l'ombre, lentement, traverse la campagne,

Et glisse, à vol léger, au fond des plaines d'or.

Septembre, glorieux, derrière la montagne,

A roulé, pour la nuit, le char de Messidor.

Nérée Beauchemin

Les feuilles mortes

Simone, allons au bois : les feuilles sont tombées ;

Elles recouvrent la mousse, les pierres et les sentiers.

Simone, aimes-tu le bruit des pas sur les feuilles mortes ?

Elles ont des couleurs si douces, des tons si graves,

Elles sont sur la terre de si frêles épaves !

Simone, aimes-tu le bruit des pas sur les feuilles mortes ?

Elles ont l'air si dolent à l'heure du crépuscule,

Elles crient si tendrement, quand le vent les bouscule !

Simone, aimes-tu le bruit des pas sur les feuilles mortes ?

Quand le pied les écrase, elles pleurent comme des âmes,

Elles font un bruit d'ailes ou de robes de femme :

Simone, aimes-tu le bruit des pas sur les feuilles mortes ?

Viens : nous serons un jour de pauvres feuilles mortes.

Viens : déjà la nuit tombe et le vent nous emporte.

Simone, aimes-tu le bruit des pas sur les feuilles mortes ?

Rémy de Gourmont