L'automne

Quand s'annonce l'automne

La marmotte marmonne

Rentre dans sa maison

Et dit : "C'est la saison

Où mon lit a du bon

Dormons."

Et elle attend le temps

Du soleil, le printemps

En dormant.

Georges Jean

L'automne

Ô Saison bienfaisante, aimable et douce Automne,

Toi que le Soleil voit d'un regard tempéré ;

Toi qui par les présents, que ta faveur nous donne,

Fais arriver un bien, qu'on a tant espéré.

Ce riche amas de fruits, dont ton front se couronne,

Rend par tous nos Hameaux, ton Autel révéré ;

L'Abondance te suit ; le Plaisir t'environne ;

Mais un plaisir tranquille, aussi bien qu'assuré.

Bacchus te suit partout ; et Cérès t'accompagne ;

Les Coteaux élevés, et la vaste Campagne,

Leurs raisins et leurs blés, te montrent tour à tour :

Chacun dans l'Univers, a le fruit de ses peines ;

Moi seul, hélas moi seul, abusé par l'Amour,

N'ai qu'un espoir trompeur, et des promesses vaines.

Georges de Scudéry

Paysage d'octobre

Les nuages sont revenus,

Et la treille qu'on a saignée

Tord ses longs bras maigres et nus

Sur la muraille renfrognée.

La brume a terni les blancheurs

Et cassé les fils de la vierge ;

Et le vol des martins-pêcheurs

Ne frissonne plus sur la berge.

Les arbres sont rabougris,

La chaumière ferme sa porte,

Et le joli papillon gris

A fait place à la feuille morte.

Plus de nénuphars sur l'étang ;

L'herbe languit, l'insecte râle,

Et l'hirondelle, en sanglotant,

Disparaît à l'horizon pâle.

Maurice Rollinat

Pomme rouge de l'automne

Pomme rouge de l'automne

A mûri sur le pommier

Tiens prends-la je te la donne

Mets-la dans ton tablier

L'automne est arrivé.

Matin d'octobre

C'est l'heure exquise et matinale

Que rougit un soleil soudain.

A travers la brume automnale

Tombent les feuilles du jardin.

Leur chute est lente. On peut les suivre

Du regard en reconnaissant

Le chêne à sa feuille de cuivre,

L'érable à sa feuille de sang.

Les dernières, les plus rouillées,

Tombent des branches dépouillées ;

Mais ce n'est pas l'hiver encore.

Une blonde lumière arrose

La nature, et, dans l'air tout rose,

On croirait qu'il neige de l'or.

François Coppée