J'ai ramassé des champignons

J'ai ramassé des champignons

Des blancs des bleus et des oranges

J'ai ramassé des champignons

Qui poussaient sur le frais gazon

Des tout petits, des gros, des minces,

Des tout petits et des géants

Je les ai mis dans mon panier,

Les blancs, les bleus et les oranges

Je les ai mis dans mon panier

Et puis je les ai emportés

Des tout petits, des gros, des minces,

Des tout petits et des géants

C'est défendu de les manger,

Les blancs, les bleus et les oranges

C'est défendu de les manger

Alors je les ai replantés

Les tout petits, les gros, les minces,

Les tout petits et les géants.

Auteur inconnu

Un écureuil

Un écureuil sur la bruyère

Se lave avec de la lumière

Une feuille morte descend

Doucement portée par le vent

Le vent attend pour la poser

Légèrement sur la bruyère

Que l'écureuil soit remonté

Sur le chêne de la clairière

Où il aime se balancer

Comme une feuille de lumière.

Le bel automne est revenu

À pas menus, menus,

Le bel automne est revenu

Dans le brouillard, sans qu'on s'en doute,

Il est venu par la grand'route

Habillé d'or et de carmin.

Et tout le long de son chemin,

Le vent bondit, les pommes roulent,

Il pleut des noix, les feuilles croulent.

Ne l'avez-vous pas reconnu ?

Le bel automne est revenu.

Raymond Richard

Automne

Vois ce fruit, chaque jour plus tiède et plus vermeil,

Se gonfler doucement aux regards du soleil !

Sa sève, à chaque instant plus riche et plus féconde,

L'emplit, on le dirait, de volupté profonde.

Sous les feux d'un soleil invisible et puissant,

Notre coeur est semblable à ce fruit mûrissant.

De sucs plus abondants chaque jour il enivre,

Et, maintenant mûri, il est heureux de vivre.

L'automne vient : le fruit se vide et va tomber,

Mais sa gaine est vivante et demande à germer.

L'âge arrive, le coeur se referme en silence,

Mais, pour l'été promis, il garde sa semence.

Ondine Valmore

Automne

L'été se fait tirer l'oreille

Dans l'antichambre de septembre,

Et la forêt déjà s'honore,

D'un long tapis de haute feuille,

Frangé de pourpre

Et tissé d'or,

Pour pas feutrés en corridor.

Henri Philibert